Delírio Eterno

Me mudei

2009-03-04T19:05:00.003-03:00

Pois, depois de quase 4 anos, o Delírio Eterno migra para o wordpress.
O novo endereço, gravem aí, é www.delirioeterno.wordpress.com .
Apareçam!
E obrigado aos leitores e ao blogspot, que me acompanharam nesse tempo todo.

Direto da faxina

2009-03-03T21:20:00.001-03:00

Faxinas às vezes cospem na gente objetos que não sabemos como foram parar ali. Como um monstro do armário ou um vampiro atrás da cortina, aparecem brincos, colares, sei lá mais o quê. De alguma dimensão que ainda não podemos compreender – talvez a mesma para onde vão os guarda-chuvas supostamente esquecidos –, esses pedaços de imaginação desembarcam em nossos quartos ou salas. Ou tentam me convencer de minha loucura – da qual já estou perfeitamente convencido – ou seu objetivo é me aguçar ainda mais minha insanidade.
Pois na minha faxina de ontem me apareceu uma pequena pérola verde, bem pequena mesmo, com um furo no meio. Talvez um pedaço de brinco, talvez um pedaço de colar, talvez um pedaço de saudade de alguém que nem sei.
De que orelha mordida ou de que pescoço roído caiu esse pequeno verde delicado? Foi arrancado com dedos desatinados ou dentes desbaratados em desespero doido doído ou demente?
Agora entre os meus dedos algum pedaço de alguma ela, um leve sorriso sorri divertido em meus lábios, talvez culpados com cara de inocente no caso da pérola verde com um furinho no meio. O pedaço de brinco ou colar agora se esparrama cansado aqui ao lado do computador, calada. Não denuncia sua dona, não chora sua ausência, está muito bem aqui sem ela, seja lá quem ela for. Sorri de canto e me pisca um olho numa cumplicidade de quem também ficou por aqui, de canto, meio esquecida, meio presente, mesmo na ausência.

Lixo.

E se estás triste?

2009-03-01T21:40:00.006-03:00

Se hoje me perguntares o que fazer quando estás triste, responderei melhor do que ontem, quando respondi melhor do que antes.
Vai, pergunta, quero tentar falar, quero tentar te ajudar e me ajudar, quero tentar responder:
Pra começar, não faça nada além do fazer mais essencial: o pensar. Pense em tudo ao mesmo tempo e em nada em tempo nenhum.
Pense tudo embaralhado, um turbilhão de pensares que causará um turbilhão de sentires. Sintas tudo e nada enquanto tua cabeça gira, roda. Pense mal de ti e dos outros. Pense que és fraca, tola e má, exagerada até. Pense que os outros são piores. Eles são, garanto. Devagar, as ideias começarão a tomar seus lugares, o caos é, por natureza, uma forma de organização. Sabes o que pensas. Apague, então, as convenções, as ideias pré-estabelecidas, o que já aconteceu. Apague, apenas por poucos instantes, os momentos bons e os momentos ruins. Lembranças felizes trarão a pior inveja, a inveja de alguém que não pode ser
igualado, a inveja do passado. Lembranças tristes trarão mais tristeza, o que também não pode ajudar. Coloque-as de lado. Já não servem mais. Não agora. Servirão depois, talvez, muito depois, quando já puderes rir sinceramente disso tudo.
Renove a cabeça, não se apegue a absolutamente nenhuma ideia, conceito ou palavra, nem a essas que agora lês. Não se apegue a sentimentos antigos, a vivências antigas, só causarão mais dor, mesmo que não percebas isso agora.
Esqueças o que tens de bom. Nada do que tens vai resolver. Esqueça também o que tens de ruim, limpe a cabeça. Não pense em mais nada. Nada do que pensares trará soluções. Então sinta. Sinta o futuro. Sinta, inclusive, teu próprio pensamento no futuro. Verás como estás certa e errada em achar que serás assim semre. Nesse futuro perceberás como essa ideia esteve certa, mas não está mais.
Sinta o que vais fazer. Não a partir de agora, não trace caminhos. O que vais fazer amanhã? Com quem vais estar? Como será teu olhar? Por onde vais andar carregando tua doçura? Quem brindarás com tua beleza completa e sem fim, com teus sorrisos ou tuas lágrimas, ou os dois juntos, e daí? Brinda a ti com isso tudo! Olha-te ao espelho. Mira teus olhos até notares e entenderes a profundidade escondida atrás deles, e notares e entenderes a profundidade que eles próprios contêm e emanam a quem observam lívidos. As lágrimas que escorrem lentas por teu rosto delicado rabiscam frases de uma beleza tua que (quase) ninguém pode ver. Olha bem essas frases, absorve-as com carinho, carinho por um pedaço de ti que fica em silêncio, sussurrando ao teu ouvido a suavidade que estás esquecendo que carregas.
Se tudo isso falhar, imagina. Imagina que estás rodando um bambolê em tua cintura-imã-de-carinhos. Imaginas que comes um brigadeiro feito pela avó mais querida, que corres fugindo de quem é a vez de pegar, imagina que te escondes ansiosa por ser descoberta e então correr. Que pulas corda, que olhas bem fundo nos olhos de uma criança, que tomas sorvete e um pingo escorre despercebido pelo lado da tua boca enquanto tuas amigas riem de ti e tu ri junto da tua distração, da tua forma de ser criança e pular e rolar na areia e jogar vôlei suada e lutar judô derrubada no chão e brincar de bonecas e ver desenho animado numa manhã de segunda-feira.
Te imagina sonhando com danças inocentes, com sorrisos ainda mais inocentes, com risadas idiotas, com a Sessão da Tarde comendo pipoca. Com o passeio no parque, com o teatro infantil. Lembra da bebedeira com as amigas, da piscina, do mar, das ondas que te gelam, dos teus óculos escuros criminosos que escondem teus olhos e, mais, teu olhar.
Imagina que beijo de leve os teus cílios, que desço a mão devagar por tuas costas, que afago tua testa enquanto relaxas na escuridão absoluta do silêncio. Que passo meus dedos nos teus em uma dança de mãos, um bolero infindável de calma e paz, que começas a rir louca-desvairada de nada, que pegas carona apertada de repente, que dormes e sonhas de novo com tudo.
Se tudo isso falhar, deita no meu colo que te faço cafuné recitando silêncios ou cantigas de ninar. Então teu sorriso será completo e tua tristeza adormecerá num piscar.

Março

2009-03-01T21:39:00.002-03:00

São as águas de março fechando o verão.

Tudo em ti

2009-01-16T20:10:00.002-02:00

"Quando você ficar velha, grisalha e muito sonolenta,
E cochilando perto do fogo, pegue este livro,
E leia lentamente, e sonhe com o olhar suave
Que seus olhos um dia tiveram, e com a profundidade de suas sombras;

Quantos amaram seus momentos de radioso encanto,
E amaram sua beleza com falso ou verdadeiro amor,
Mas um homem amou a alma peregrina em você,
E amou as mágoas do seu rosto cambiante."

William Butler Yeats

Seus cretinos encantadores

2009-01-14T21:08:00.001-02:00

"Seus cretinos encantadores.
Não me façam feliz, por favor. Por favor, não me saciem nem me deixem pensar que alguma coisa boa pode sair disso. Olhem para meus machucados. Olhem para este arranhão. Estão vendo o arranhão dentro de mim? Estão vendo ele crescer bem diante dos seus olhos, me corroendo? Não quero ter esperança de mais nada."

Marcos Zusak, A menina que roubava livros

Tan Lejano

2009-01-12T22:03:00.001-02:00

Cuando estés vieja, niña,
te acordarás de aquellos versos que yo decía.
Tendrás los senos tristes de amamantar tus hijos,
los últimos retoños de tu vida vacía...

Yo estaré tan lejano que tus manos de cera
ararán el recuerdo de mis ruinas desnudas,
comprenderás que puede nevar en Primavera
y que en la Primavera las nieves son más crudas.

Yo estaré tan lejano que el amor y la pena
que antes vacié en la vida como una ánfora plena
estarán condenados a morir en mi manos...

Y será tarde porque se fue mi adolescencia,
tarde porque las flores una vez dan esencia
y porque aunque me llames yo estaré tan lejano...

Pablo Neruda, El nuevo soneto a Helena

Restrospectiva 2009 em livros

2009-01-05T09:10:00.000-02:00

As veias abertas da América Latina – Eduardo Galeano
Pistoleiros também mandam flores – David Coimbra
Carta a D. – André Gorz
O Amante – Marguerite Duras
Jornalismo Político – Franklin Martins
Reforma ou Revolução? – Rosa Luxemburgo
Tratado de Ateologia – Michel Onfray
Bailei na Curva – Grupo do Jeito que Dá (Júlio Conte)
Deus não é grande – Christopher Hitchens
A Hora da Estrela – Clarice Lispector
Vale Tudo – A fúria e o som de Tim Maia – Nelson Motta
Nosso homem em Havana – Graham Greene
A Casa dos Budas Ditosos – João Ubaldo Ribeiro
Aos Meus Amigos – Maria Adelaide Amaral
Entrevistas – Clarice Lispector
Camarada e Amante – Cartas de Rosa Luxemburgo a Leo Jogiches
Infiel – Ayaan Hirsi Ali
101 Dias em Bagdá – Asne Seierstad
O Livreiro de Cabul – Asne Seierstad
Cem Melhores Crônicas – Mário Prata
O Livro Verde do Aiatolá Khomeini – Organização Jean-Marie Xavière
Traçando Porto Alegre – Luis Fernando Verissimo
Travessuras da Menina Má – Mario Vargas Llosa
Feliz Ano Velho – Marcelo Rubens Paiva
Pátria somos todos – Paulo Paim
A Greve Geral de 17 em Curitiba – Ricardo Marcelo Fonseca e Mauricio Galeb
Piratas do Caribe – O Eixo da Esperança – Tariq Ali
Nosso GG em Havana – Pedro Juan Gutiérrez
Mamonas Assassinas – Blá blá blá – Eduardo Bueno
1968 – O ano que não terminou – Zuenir Ventura
Ensaio sobre a cegueira – José Saramago
Lágrimas na Chuva – Sergio Faraco
Humor nos tempos do Collor – Jô Soares, Luis Fernando Verissimo e Millôr Fernandes
Cinco Histórias do Bruxo do Cosme Velho – Machado de Assis
Livro do Pampa – Luiz de Miranda
As intermitências da morte – José Saramago
Romeu e Julieta - William Shakespeare
Da memória de um repórter – Lucídio Castelo Branco
Informação ao Crucificado – Carlos Heitor Cony
Os sofrimentos do jovem Werther – Johann Goethe
O Conto da Ilha Desconhecida – José Saramago
Ensaio Sobre a Lucidez – José Saramago
Sistemas de Comunicação e Identidades da América Latina – Org. Doris Fagundes Haussen
Desonrada – Mukhtar Mai
Ovelhas Negras – Caio Fernando Abreu
Ficções – Jorge Luis Borges
Mulheres – Eduardo Galeano
Um homem extraordinário e outras histórias - Anton Tchekhov
Bonequinha de Luxo – Truman Capote
A eternidade e o desejo – Inês Pedrosa
As coisas boas da vida – Rubem Braga
O Amor nos Tempos do Cólera – Gabriel García Márquez
Olhos Azuis Cabelos Pretos – Marguerite Duras
Vamos aprender poesia? – Armindo Trevisan
O Pão e a Esfinge seguido de Quintana e Eu – Sergio Faraco
Ensaios Íntimos e Imperfeitos – Luiz Antonio de Assis Brasil
Trilogia Suja de Havana – Pedro Juan Gutiérrez
Felicidade Clandestina – Clarice Lispector
Nas tuas mãos – Inês Pedrosa
Vinte poemas de amor e uma canção desesperada – Pablo Neruda

Tempo

2008-12-18T01:56:00.000-02:00

O medo da perda trouxe o nada para agora, e o presente empatou em saudade com o futuro.

Aqui

2008-12-16T00:58:00.000-02:00

O inferno é aqui.

Do café

2008-12-06T20:56:00.003-02:00

"Não tinha percebido ela própria que cada passo seu da casa ao colégio, cada lugar da cidade, cada instante de seu passado só pareciam existir por obra e graça de Florentino Ariza. Foi o que Hildebranda a fez ver, mas ela não admitiu, pois jamais reconheceria como realidade que Florentino Ariza, para o bem ou para o mal, era a única coisa que lhe acontecera na vida."

Gabriel García Márquez, O Amor nos Tempos do Cólera

Palavras

2008-12-05T21:58:00.000-02:00

As palavras se perdem no ar?

Luz

2008-11-27T12:24:00.012-02:00

Essa semana alguns postes da Cidade Baixa, em Porto Alegre, apareceram assim.

Quando fui bater as fotos, alguns cartazes já haviam sido retirados.

AI-5* 1968 - 2008

Nossa memória não esquece

Isso ainda acontece

A revolução também passa por pequenos atos civilizatórios, como esse. Muda-se o mundo mudando a cabeça das pessoas, e um bom começo é obrigá-las a pensar. Esses cartazes, arremessados contra a cara desprevenida de andantes apressados, cegos e desumanizados, abre um pequeno rastro de luz entre as pálpebras.

Não há como não reparar nos postes, não há como não parar nas esquinas e dar uma espiada, não há como não comentar ao chegar no trabalho, na escola, na faculdade, no bar. Semeando a psicose, semeando a loucura sã, inteligente, reflexiva. Semeando o pensamento.

Ficção e realidade

2008-11-25T00:45:00.004-02:00

A escrita ficcional sempre é fruto de experiências pessoais. Mesmo que o escritor tire suas histórias de relatos de terceiros, de pensamentos, de sensações, da imaginação ou do ar, essas também são experiências pessoais. Além disso, a primeira palavra de qualquer escrito, no momento exato em que passa de qualquer dessas situações ao papel, é uma experiência pessoal. As palavras seguintes decorrem desse mesmo tipo de criação e de cada uma das palavras anteriores, de modo que a cada letra desenhada a experiência de realidade está mais presente, mais dominadora do que se diz ficção, mas não é nunca tão ficcional assim.

Feira do Livro de Porto Alegre - 2008

2008-11-17T23:34:00.005-02:00

Esse post AQUI continua valendo. Nada mudou em um ano e parece que não vai mudar tão cedo.

Mesmo assim, foi mais um ano em que voltei da Feira do Livro de Porto Alegre com um bom acréscimo na minha estante. Dessa vez me atirando nos saldos, e contando com alguns presentinhos, foram 11 livros a mais e algumas horas bem divertidas por lá.

Bonequinha de Luxo - Truman Capote

O Anarquismo - Luiz Pilla Vares

A Eternidade e o Desejo - Inês Pedrosa

A Viagem do Elefante - José Saramago

A vulnerabilidade dos partidos políticos e a crise da democracia na América Latina - Marcello Baquero

Olga - Fernando Morais

Trilogia suja de Havana - Pedro Juan Gutiérrez

O Golpe - John Updike

Olhos Azuis Cabelos Pretos - Marguerite Duras

As Boas Coisas da Vida - Rubem Braga

Contos Reunidos - Machado de Assis

De quebra, ainda ganhei um concurso de contos da Band News, ligado à Feira. Saldo mais do que bom.

Até o ano que vem.

O sono da natureza

2008-11-15T02:18:00.003-02:00

"Era uma da madrugada - hora em que geralmente a natureza está imersa no mais profundo e mais doce sono pré-matinal. Mas dessa vez a natureza não dormia e não se podia dizer que a noite era tranqüila. Gritavam codornas, perdizes, rouxinóis, chiavam grilos e cigarrinhas. Por sobre a erva pairava uma névoa leve, e no céu, ao largo da lua, nuvens corriam apressadas não se sabe para onde, sem olhar para trás. Não dormia a natureza, como se temesse perder dormindo os melhores momentos da sua vida."

Anton Tchekhov, Um homem extraordinário e outras histórias - Pavores

Carta Capital é a segunda mais vendida em banca do Menino Deus

2008-11-11T02:53:00.001-02:00

Conversando com o dono de uma banca de revistas, na esquina das ruas Ganzo e Getúlio Vargas, em Porto Alegre, ouvi uma novidade interessante, importante e imprevisível: a Carta Capital é, ao menos em sua banca, a segunda revista semanal que mais tem saída, perdendo apenas para a Veja. Em pouco tempo, passou a isto É e a Época, conta-me ele. Isso em um bairro de classe média e classe média alta, o Menino Deus, um bairro pouco politizado.
E aí:
a) Os leitores tradicionais de Veja começaram a encher o saco e migrar para a Carta Capital
b) Os leitores de Época e Isto É pararam de comprar revistas
c) Os leitores de Época e Isto É resolveram tentar outra revista, por algum motivo desconhecido
d) Tem mais gente lendo e buscando informar-se com qualidade, e acabou aquela história do Tim Maia, agora pobre brasileiro é de esquerda
e) A classe média está migrando para a esquerda
f) A classe média parou de comprar revistas
g) Outra opção (qual?)

Internet

2008-11-09T01:08:00.003-02:00

"É um paradoxo que alimenta o otimismo: a internet nasceu a serviço da morte, para programar as operações do Pentágono em escala mundial, e agora serve, entre outras coisas, para difundir vozes alternativas que antes tocavam sinos de pau."

Eduardo Galeano, em entrevista a Zero Hora

Uma falha na calçada

2008-11-06T16:40:00.001-02:00

E o salto alto mirou o alto, e o nariz pra cima beijou o chão.

Entre a merda e o adubo

2008-10-28T16:07:00.001-02:00

"Saúde nos tempos em que se dobra o corpo, a saúde e as certezas. São esses tempos precisos em que o olhar e o coração necessitam partir para a compreensão e busca de novos mundos, de novas perguntas, de novos cenários. Abandonar a aversão e o preconceito de vermos tal como somos, tal como cheiramos, tal como nos vemos e tal como falamos, é apenas o limiar dos arranjos de nossa sui-generis "modernidade" entre a razão e a intuição, entre o passado e o possível, a diferença entre a merda que empesta e o adubo que fertiliza."

Jorge A. González, "A razão e o coração nos tão falados tempos do cólera", no livro "Sistemas de Comunicação e Identidades da América Latina

Democracia?

2008-10-26T23:52:00.001-02:00

"Sair da ditadura não significou ao Brasil estar apto à democracia. Democracia, no sentido contemporâneo, significa que o Estado e a sociedade civil estejam realmente aptos a à alternância de poder com todas as conseqüências que isto implica. A democracia é garantia legal e real da possibilidade de qualquer tendência ou partido chegar ao governo."

Christa Berger, "De quando as incertezas nos espreitam por todos os lados", no livro "Sistemas de Comunicação e Identidades da América Latina".

Aprendendo a escrever

2008-10-23T12:34:00.003-02:00

A gente vai aprendendo a escrever conforme aprendemos a ver. Só escreve razoavelmente bem quem pode enxergar muito além dos olhos. Temos que aprender a ver tudo, inclusive o que não existe. Temos que aprender a ver o que não se toca, o que não se fala, o que não se olha e quase não se sente. Temos que aprender que essas coisas existem tanto quanto as outras, mas só existem a partir do momento em que as fazemos existir. Como? As vendo.

Zoar a mãe é sacanagem

2008-10-22T19:13:00.001-02:00

Do Dr. Pepper:

O lado positivo da crise

2008-10-18T02:15:00.001-03:00

E a crise do mercado tem seu lado positivo, sim senhor. Dá-lhe crise neles!

Rasgaram a Constituição

2008-10-17T22:45:00.001-03:00

Do Palimpsesto. Assino embaixo.

Fui para casa trocar as sapatilhas por um bom par de tênis. Bloquinho e gravador em mãos, me mandei para o jornal encontrar o fotógrafo e o outro repórter que iam junto cobrir a Marcha dos Sem. Antes de sair, angariei um crachá, que mesmo virado ao contrário deveria servir como forma de evitar que os brigadianos me confundissem com os manifestantes. Manifestação em Porto Alegre, nunca se sabe.
Para a brigada militar gaúcha a palavra manifestação virou sinônimo de baderna. Qualquer agrupamento de pessoas reinvindicando algo já é considerado caso de polícia e tratado a base de tropa de choque para cima. Foi assim quando os professores protestaram por maiores salários no mês passado, foi assim hoje de manhã quando os bancários da agência central do Banrisul se negaram a trabalhar e não mudou muita coisa hoje à tarde, durante a tradicional Marcha dos Sem.
As cerca de 3 mil pessoas que caminhavam pacificamente do centro administrativo até o Palácio Piratini foram acompanhadas por nada menos que 500 PM´S, 120 policiais da guarda especial da Brigada e um helicóptero. A tensão era palpável.
Quando o carro de som ia se dirigir para a frente do palácio a Brigada interviu. Em segundos os soldados do batalhão de choque formaram uma barreira, supostamente por "questão de segurança". O inciso 4 do artigo 5º é claro. Todos tem o direito de se manifestar. Acho que faltou avisar o governo. Nessa hora dei um pé quente e peguei toda a discussão entre a direção da manifestação, o brigadiano que não deixava o carro passar e o deputado Raul Carrion.

– Quem autorizou isso?

– Foi ordem do comando superior.

– Mas vocês tem que respeitar a lei, não a governadora. Isso é inconstitucional!

Bate boca vai, bate boca vem o deputado gritava, "rasgaram a Constituição, rasgaram a Constituição!". Pouco depois, os manifestantes foram tentar furar o bloqueio. De novo, a Brigada usou da "força necessária". "Agora é hora da guerra", comentaram três brigadianos. E a orientação deveria ser essa mesmo, pois não pouparam nem o deputado, que levou uma cacetada no estômago.
Três bombas de efeito moral, algumas balas de borracha e doze manifestantes feridos encaminhados para o HPS depois, o circo estava armado. "Eu não fiz duas faculdades, pós graduação, para ganhar R$ 800,00 e ter que apanhar de Brigadiano!", comentava emocionada uma professora de Pelotas. "Isso é resultado da irresponsabilidade desse governo", protestava Enilson da Silva, um dos feridos.
Atrás do cordão de isolamento e cercado por três fileiras de brigadianos o Coronel Mendes sorria e evitava conversar com repórteres e com os deputados. "Isso é normal em uma manifestação desse porte. A coisa tem que ser pacífica e ordeira, se não a Brigada tem a obrigação e vai intervir."
No meio da história toda, eu olhava chocada os brigadianos com as armas engatilhas e apontadas para a população . Ninguém começou nada. Sem paus. Sem pedras. Quase sem provocações. E mesmo assim a polícia foi para cima. De novo, eu vi. Era quase uma cena de filme. A fumaça das bombas de "efeito moral" ao fundo, a raiva dos dois lados e o fotógrafo gritando para eu sair dali para não me machucar.
Depois de quase uma hora de negociação entre os deputados e a Brigada deixaram o carro de som passar. Mendes, a estrela do show, olhava tudo dos degrais da Catedral, cercado de brigadianos que o impediam até de conversar com a imprensa. Na praça da Matriz o povo gritava "fascista! fascista!".
Que tipo de defesa da ordem é essa que coloca a polícia contra os cidadãos que deveria defender? Não existem mais direitos constitucionais no Rio Grande do Sul?

Já não é mais mania de perseguição

2008-10-15T22:29:00.000-03:00

Hoje eu ia escrever aqui sobre um acidente de carro aqui na minha rua, mas fica pra amanhã. Escrevo agora ainda indignado com a decisão do STJD (Supremo Tribunal de Justiça Desportiva, ou Safado Tribunal de Juizes Desonestos) que foi mais um braço na incrível tentativa de afastar do Grêmio o título do Campeonato Brasileiro de Futebol desse ano.
Esse movimento iniciado há cerca de dois meses pela a parte suja da imprensa paulista, parte essa comandada por Merchand Neves, da Rede Bandeirantes, ligada por muitos anos (não sei em que pé anda hoje essa ligação) com Traffic, empresa de marketing esportivo, parceira do Palmeiras. Esses magos do jornalismo-publicidade alardearam a possibilidade de o Grêmio estar sendo beneficiado pelas arbitragens, passaram horas intermináveis apresentando "provas" de que isso estaria acontecendo. Pura bobagem, pura pressão, início da peça armada pelos donos do futebol brasileiro, apenas a primeira cena.
Aí começaram os primeiros reflexos. As escalas da arbitragem para os jogos do Grêmio passaram a privilegiar árbitros conhecidos, de fama discutível: Héber Roberto Lopes, Evandro Rogério Roman (procure esse no youtube, seus "erros" em um jogo do campeonato paranaense), Wagner Tardelli, entre outros. E os "erros" gritantes contra o time gaúcho sucederam-se, um atrás do outro, sem trégua, apenas com aqueles factóides, bem conhecidos por qualquer jornalista que se preze: sabe quando um jornal de determinada posição tem um colunista de outra só pra balancear? Ou aquela reportagem tendenciosa que finge fazer um contra-ponto colocando uma linha do que pensa o outro lado? Pois é, assim foi, por exemplo, o tal gol do Perea contra o São Paulo.
Em seguida, entraram em campo os benditos juízes da Justiça Desportiva. No Gre-Nada, Tcheco e um volante do outro time discutiram, em confusão iniciada pelo segundo. O tal volante foi absolvido, e Tcheco, capitão tricolor, suspenso por dois jogos. Nesta quarta-feira, foram a julgamento Réver, Morales e Léo. Réver pegou três jogos por empurrar um jogador do Botafogo. Léo e Morales estão fora do campeonato. A suspensão de Léo até pode ser entendida, apesar de eu ainda achá-la exagerada. Agora, as outras duas, são absurdas! Inexplicáveis!
Ao mesmo tempo, jogadores do Palmeiras - Diego Souza, por exemplo - agridem adversários e são absolvidos, a arbitragem favorece constantemente o time paulista, julgamentos de outros jogadores do Palmeiras são adiados e adiados e adiados. Tudo converge para levar o título para o Parque Antártica.
Teorias sobre as causas dessa palhaçada, dessa safadeza, dessa picaretagem, dessa bandidagem, não faltam. (W) Vanderlei Luxemburgo, o técnico palmeirense, sempre foi envolvido em inúmeras redes de intrigas envolvendo corrupção. Nunca foi condenado, mas suas confusões não param. Há quem diga que tem conexões fortes dentro da CBF (do bom menino Ricardo Teixeira), há quem diga até que Luxa tem três árbitros "seus". A Traffic, uma das maiores empresas de marketing esportivo do mundo, é outra processada pelo planeta todo por conta de suas parcerias esquisitas, para dizer o mínimo. Há quem diga que tem ações da CBF, além de tudo. E por aí vai.
Diversos cronistas esportivos sérios escreveram hoje indignados com a série de decisões e atitudes que visam desmanchar o time do Grêmio. Todos estão vendo, não há como não ver o que está sendo feito.
Não sei em que acreditar, sinceramente. Mas alguma coisa está errada, disso tenho certeza. E não duvido de qualquer teoria que possa surgir. O reino de Ricardo Teixeira e companhia está cada vez mais sujo.

Da linguagem

2008-10-13T20:00:00.001-03:00

"Essa linguagem é de marinheiro, mas tu não és marinheiro, Se tenho a linguagem, é como se o fosse".

José Saramago, O Conto da Ilha Desconhecida

O papel de cada um

2008-10-05T23:27:00.003-03:00

Em tempos de conscientização ambiental, quem representa - ou pretende representar - a sociedade mostra já na campanha que não é exatamente exemplo a ser seguido.
Ao contrário do que sempre faço, nos 20 dias anteriores à eleição de hoje eu aceitei todos os folhetos que me entregaram na rua. Somados aos que recebi na caixa de correspondência, aí está o resultado.
Uma montanha de papel, que quase não coube no chão do meu quarto. Nenhum panfleto feito de papel reciclado, diga-se de passagem. E em mais uma passagem, diga-se que todos esses panfletos foram entregues a alguém que já tem seus candidatos definidos há um bom tempo.
Na verdade, todas as formas de campanha eleitoral deveriam ser revistas. Toda essa campanha foi uma palhaçada.

- Programas de TV super produzidos, com teatrinhos toscos e recursos os mais idiotas e idiotizantes. -> Deveria haver uma padronização: a cada dia, um tema, sobre o qual o candidato e o vice, falando para a câmera, exporiam suas propostas. Um dia para mostrar o que os eleitores acham do candidato, outro para os aliados falarem, e deu pra bola.
- Diferença de tempo de TV e rádio que inviabiliza campanhas de partidos menores, criando uma distorção absurda no dito objetivo democrático das eleições.
- Essa farra da matança de árvores, que, além dos próprios assassínios arbóreos em si, cria as mesmas distorções do tempo de propaganda, pois favorece as candidaturas que têm mais dinheiro. -> Poderia ter um número máximo de santinhos e afins para cada candidatura distribuir, e a obrigatoriedade de usar papel reciclado e orientar os eleitores, nos santinhos, a reciclar aquele papel.
- A maldita barulheira infernal que toma conta das ruas a todas as horas.

E por aí vai. Revisão da lei eleitoral JÁ!

Fantasmas coloridos

2008-10-03T00:13:00.003-03:00

"Mal colocas dentro dela a lamparina e já se projetam imagens das mais coloridas na parede branca! E mesmo que todas não sejam mais do que efêmeros fantasmas, elas nos fazem felizes enquanto permanecemos ali, acordados, e como crianças nos maravilhamos com suas aparições maravilhosas."

Goethe, Os sofrimentos do jovem Werther

Laura

2008-09-27T01:23:00.000-03:00

Laura observa o sol sorrir sobre a sombra da noite. Laura não sorri. A luz entra pela grande abertura da janela, para fora da qual Laura olha desde antes da luz acomodar-se entre os móveis de seu pequeno quarto. Desavisados poderiam crer que esperava o sol como uma amante a guardar seu tempo. Não, não se importava com a noite ou o dia, importava-se sim com o tempo, o tempo do relógio que tiquetaqueava sem espaçar-se para que Laura pudesse inserir-se entre seus ponteiros.
Vinte e cinco anos e um rosto que trazia uma década a mais, um cabelo mais mal-tratado do que gostaria, roupas velhas. Nada disso também importava. Empregada doméstica nascida assim. Nascida de uniforme e espanador na mão, sim patrão no lugar do choro. Filha de empregada doméstica, empregadadomestiquinha é. Brincava com os filhos do patrão. Isso até os 13 anos, idade da sorte ou do azar, para ela idade do trabalho.Lavar a roupa todo dia não é alegria, Laura se cansa, sente as mãos como pés caminhados. O patrão, a patroa e os dois patroezinhos não a conhecem, não a reconhecem. Laura é um vulto, uma mão que segura a bandeja, um toque divino que arruma as camas e faz esquecer a existência do pó.

Jarbas e a Magra

2008-09-24T12:04:00.000-03:00

Depois de longas quatro horas ouvindo e ditando cartas, Jarbas, o único vereador analfabeto de Pedra Pequena, o vereador mais votado e mais popular do interior do Rio Grande do Sul, chegou com sua bicicleta vermelha ao Boteco do João, a duas quadras da Câmara.
Foi quando, daquela porta velha de madeira úmida, cheia de felpas pulando para os lados, que dava entrada ao banheiro, saiu a mulher mais magra que Jarbas já vira em quatro décadas e meia de vida e de fêmeas de todos os tipos. Ela balançava os ossos, literalmente, a cada passo leve. As canelas saltavam por baixo do vestido rosa, como faziam as clavículas por cima. Jarbas aproximou-se devagar, saboreando a visão daquela pouquesa de carne.
Por trás das pequenas sobrancelhas alçadas à frente do rosto pelos ossos saltados da cabeça, os olhos verdes da magrela acertaram os olhos gordos do gordinho Jarbas. Aproximaram-se e, sem que o popular vereador nada dissesse, a seca mulher deu-lhe um leve beijo na boca, sorriu e andou até a mesa onde um rapaz alto estava sentado de costas para a cena, com o olhar perdido na rua de terra à frente. Antes de sentar-se, a magra beijou a boca do rapaz alto. Jarbas não titubeou. Claro que não iria incomodar o casal. Sentou-se de canto, esperou.
Quinze minutos passados, o rapaz levantou-se e, quando cruzou a porta velha de madeira úmida, cheia de felpas pulando para os lados, que dava entrada ao banheiro, Jarbas escorregou até a pau-de-virar-tripa e entregou a ela seu cartão. Lia-se ali “Vereador Jajá”, seguido pelo endereço até onde, ao sair do Boteco do João, a puro osso dirigiu-se, encantada pelo charme do gordinho.

As quatro estações

2008-09-19T22:31:00.000-03:00

Sinto muito frio. Meus galhos apontam para o ar, com os dedos abertos em sinal de súplica pela volta das minhas folhas. É sempre assim, e sei que continuará a ser, mas não consigo, mesmo depois de quase um século, acostumar-me ao outono. Não consigo conformar-me que, a cada ano, durante três meses, este malévolo vento leve de mim minhas queridas e indefesas folhinhas.
Esse ano tardou um pouco mais, mas aconteceu como sempre. Foi chegar abril e comecei a sentir-me mais próxima da morte. O outono é isso, uma experiência de quase-morte por ano. Estava fraca, doída e sabia estar feia. As pessoas passavam nas ruas e não me olhavam, os passarinhos passavam por cima de mim e não pousavam.
Agora, sinto os reflexos dos últimos três meses. Acaba de começar o inverno e o frio natural da estação é aumentado por não ter eu com o que me cobrir. Antes minhas folhas caíssem no verão, quando fazem com que eu sinta tanto calor, a ponto de transpirar alucinadamente. Mas não, o tempo não é bonzinho, não pensa em nós, aqui presas ao chão por nossas raízes, sem nada podermos fazer contra suas determinações. A única alternativa para nos esquentarmos no inverno é a lareira, mas a experiência não costuma ser exatamente agradável, talvez por ficarmos perto demais do fogo, invariavelmente.
Mas vou agüentar mais três meses de frio, sei que vou. Faço drama, reclamo, por saber que não deveria ser assim, mas já passaram tantos anos e continuo aqui, firme. Sou casca grossa, sim senhor. Não me entrego fácil assim pra qualquer tempo ruim. Querem levar minhas folhas? Levem, mas me viro um tempo sem elas e logo as terei de volta. Daqui a três meses, precisamente. Aí será a primavera. E cada primavera é para mim um renascimento, o melhor momento de minha vida várias vezes. Ficarei linda, todos me olharão ou pousarão sobre mim. Vou enfeitar-me para que sorriam ao ver-me e vou sorrir ainda mais quando me elogiarem – sei que vai acontecer, sempre acontece – uns para os outros, apontando-me contentes.
Vai chegar o verão e tudo continuará bem. É verdade que as flores começaram a ir embora, mas continuarei a agradar a todos com meus frutos. Se matei a fome da alma dos homens e dos pássaros na primavera, matarei a do corpo deles no verão.
Não vejo a hora. Sinto muito frio.

O bêbado e a irmã

2008-09-18T00:50:00.001-03:00

São já duas noites sem dormir, farras em meio a mulheres, bebidas e cigarros, o som dentro da cabeça são os gritos dessas horas insones e a música de fundo é uma híbrida de todas as músicas. Finalmente vai para sua casa, sua cama, seu cachorro magro e sua água mineral sem gás. Anda a passos caídos, a braguilha aberta, a derradeira garrafa na mão direita enquanto a esquerda busca paredes onde evitar a queda iminente.
O sol se avizinha, e a claridade que começa a despertar faz com que ele veja uma menina loira que, encostada na parede cerca de 10 metros à frente de onde sua mão agora se apóia, ajeita o short curtíssimo enquanto despede-se do homem que atira para ela duas notas de dez reais.
O bêbado reconhece naqueles cabelos sujos alguns fios de ouro, naqueles olhos tristes dois botões de flores azuis. Põe os últimos vinte reais na mão da garota e pede a ela que o leve até em casa, dê-lhe um banho e o sirva um copo d’água antes de o pôr para dormir. Pede que seja sua irmã por duas horas, e a menina que há duas décadas o inspirara a pedir uma irmã aos pais, vinte anos depois, vinte reais depois, põe o braço do menino em seu pescoço e o carrega.

Mais uma Dose

2008-09-17T00:14:00.003-03:00

Bueno, para quem não sabe - acho que todos os leitores costumeiros desse blog devem saber - , eu e o Lucchese teríamos um programa na Rádio da Universidade, o Mais uma Dose. Depois de muitas sacanagens da direção da Rádio com a gente, estivemos a pouco em uma reunião com o seu diretor, o professor André Prytoluck.

Foi-nos oferecido um outro programa, de uma hora e em um dos melhores horários da Rádio da Universidade. Seria um programa com matérias sobre o Instituto de Artes da UFRGS. Mas não se preocupem. Depois de uma rápida reunião interna, resolvemos não aceitar a proposta, e o Mais uma Dose não corre riscos. Seguiremos firmes aqui, na internet. Isso porque nosso programa foi rejeitado na Rádio da Universidade, com a desculpa de não atender ao público da emissora, mas com o real motivo - presumido por nós, a partir de afirmações do sr Prytoluck - de pressão exercida por pessoas que fazem outros programas de literatura na mesma rádio, caso do ser Louis August Fish.

Claro está isto, nossas resoluções são as seguintes: dividiremos agora o Mais uma Dose em cinco pequenos programas, com os seguintes formatos:

Segunda-feira:“Primeiro Bloco” - A mesma coisa do primeiro bloco do antigo Mais uma Dose. Um tema, alguns escritores, algum trecho lido, e agora uma música, tocada inteira.

Terça-feira:“Matéria da Fran” - Em cada semana uma matéria feita pela Fran, nossa estagiária, relacionada ao tema.

Quarta-feira:“Nossas leituras” - Nossos comentários sobre o que estamos lendo e um texto escrito com alguns detalhamentos.

Quinta-feira:“Momento Jornalismo B” - Nossos comentários sobre os posts da semana no Jornalismo B, nosso trabalho paralelo, um blog que analisa o jornalismo brasileiro.

Sexta-feira:“Leituras Obrigadas” - Alguém que não tem a ver com literatura lendo um trecho de um livro relacionado ao tema da semana.

Domingo:Dia de ir tudo junto, como se fosse um programa só, para quem quiser baixar.

No meio disso tudo, podemos colocar qualquer coisa por aqui. Desde drops literários, até lançamentos de livros, agenda, fotos de bastidores…

Aproveitem, pois, Mais uma Dose. Agora em sua versão totalmente internética e totalmente desvinculada dos burocratas abstêmios de vinho, virtude e poesia.

*Reclamações sobre a censura na Rádio da Universidade para radiodir@ufrgs.br

Poesia

2008-09-14T17:09:00.001-03:00

"Agonia intransferível. Li poetas, por não poder fazer nada de sério. Mas pouco adiantou. Poesia não adianta."

Carlos Heitor Cony, Informação ao Crucificado

Teus olhos surdos

2008-09-12T22:29:00.000-03:00

Teus olhos surdos
por pura vingança
não permitem que
quem os veja
pronuncie qualquer sentença
que os defina com precisão.

O mais fundo
do mai'scuro
dos teus olhos
já sente que eu sinto
a falta das letras
dos sons
dos teus olhos
que já quase não vejo.

Sem tempo

2008-09-11T00:15:00.000-03:00

Sabe o que é? É que estou sem tempo. Por isso estou chegando correndo em casa, largando meu casaco no sofá da sala, jogando a roupa no corredor e entrando no chuveiro antes que a água acabe de esquentar. Enquanto com uma das mãos passo o xampu na cabeça uso a outra para passar o sabonete e já estou tirando um e outro, secando-me e botando outra roupa ao mesmo tempo em que chamo um táxi para ir comprar outro laptop já que este acaba de molhar.

Frio

2008-09-07T14:41:00.002-03:00

"Neva, filha da puta! Neva que eu agüento! Pode nevar! Vamos comer o cu de São Pedro!!"

Anônimo bêbado alucinado com o frio, errante pela madrugada da Cidade Baixa entre sábado e domingo

Café mexido

2008-09-06T16:50:00.002-03:00

E o que ficou de bom foi o café mexido.

(Post com jabá da 3x4, admito. E agora, vão imaginar o quê?)

Pra que (m)?

2008-09-06T04:07:00.003-03:00

Versão "fila do RU da Saúde" da pergunta que não quer calar. A foto é DAQUI. E seguimos na luta, mesmo que sejamos nada mais do que uma pedra voando, um delírio eterno, uma interpretação, um ponto de vista ou mais um palimpsesto.

Perguntas e respostas

2008-09-04T11:08:00.003-03:00

Quando alguém põe em dúvida a importância de valores como a sinceridade e a amizade, o que pode ser? Desespero, amnésia ou fraqueza de caráter?

Campanha

2008-08-30T21:33:00.003-03:00

"Pra que (m) serve teu conhecimento?"

Convoco os blogueiros que lêem esse blog a apoiar a campanha iniciada por nossa colega de Universidade e que um babaca qualquer - cujo histórico muitos conhecemos - tentou melindrar.

Pra quem não entendeu, AQUI, AQUI e AQUI.

A macaca e a cabeça

2008-08-28T20:59:00.000-03:00

As bandeiras balançam na esquina, bandeiras brancas. Simples panos brancos não significam nada, mas estão pintados com números e fotos. Bandeiras balançam balançadas por quem nem sabe o que está a tremular.
Na bandeira branca está a cara de um candidato, e a mulher que a sacode como uma macaca não olhe onde pisa, não vê por onde anda, não se importa em enxergar. Sabe apenas onde anda seu bolso, não sabe que quase põe os pés sobre os bolsos dos outros que não tremulam bandeiras melhores por absoluta falta de força nos braços ou na cabeça.
Seus pés vão indo para trás sem que ela perceba, pouco é capaz de perceber, nota apenas o que seu instinto de macaca balançadora de bandeiras é capaz de ver.
Deitado, estirado ali sob aquele sol gelado, escaldado pelo tremor do vento seco, um homem encolhido esconde o rosto com a blusa-quase-meia-blusa-de-tantos-rasgos. Esconde o rosto de frio e de vergonha do sol que incomoda seus olhos e que faz com que seu corpo ali estendido incomode os olhos dos outros. Dos poucos que o vêem.
A mulher não vê, não tem olhos nas costas e os da cara mal enxergam a bandeira branca que tremula cega e surda. O calcanhar pisa a centímetros do rosto do homem, a macaca, sorrindo, conversa com outra macaca sorrindo, conversam sobre o tempo, sobre o sol e sobre o vento que para elas pouco são se comparados com o sol e o vento do homem que estirado encolhe-se esfarrapado.
Os pés passam cada vez mais perto, ela não vê, e a proximidade dos dois não chega a transformar-se em junção dos dois corpos, dos pés dela com a cabeça dele, mas, de certa forma, aqueles pés pisaram aquela cabeça sem saber, como nada sabem, como nada notam.
E a macaca de candidato e o mendigo sem candidato seguem cada um para um lado. Na verdade, a macaca segue enquanto ele segue deitado, pois seus bolsos estão, como sua camisa, furados.

As marcas

2008-08-27T20:06:00.000-03:00

"O tempo avança
em nossa pele
e a recobre
com os sinais do destino.
Põe-nos marcas
que são idades,
mas também passagens
nos ambulatórios do sentimento,
ante-salas da dor,
tão vizinha do amor
que dói na pele fria
quando o abandono
se instala em suas fímbrias."

Luiz de Miranda, Livro do Pampa

Essa mulher

2008-08-26T12:44:00.002-03:00

...

Enfim sós

2008-08-25T00:32:00.001-03:00

Enfim acabou a gincana mundial e posso de novo ficar a sós com meu futebolzinho.

Mais uma dose - piloto

2008-08-24T00:56:00.002-03:00

Bueno, eu e um outro Alexandre, o Lucchese, gravamos o piloto do que venha a ser talvez nosso programa na Rádio da Universidade, o Mais uma Dose. Aí vai pra vocês a íntegra do programa, em três partes.
Muito ruim? Muito bom? Digam aí, e digam o porquê, que a idéia é aperfeiçoar.

Menos eu

2008-08-23T00:16:00.002-03:00

"Uma vontade de não estar, de não ser ou então partir para um mundo desconhecido, um mundo distante, qualquer mundo onde pudesse viver dias e meses e anos de uma existência sem memória. Qualquer mundo, menos Moscou. Menos meu quarto. Menos eu."

Sergio Faraco, Lágrimas na Chuva

Da loucura

2008-08-21T00:22:00.001-03:00

Esta é uma cidade louca, em um país louco, em um mundo louco. Mas, em especial, esta é uma cidade louca, insana. Talvez quanto mais chegamos ao específico vindos do todo, mais percebemos o tamanho da loucura que acomete cada lugar. Um negro magro e baixo, com roupas simples mas não esfarrapadas, aborda o escritor e conta, em voz baixa e em olhos suplicantes, que acaba de sair da prisão.
Um mulato alto e cabeludo anda meio aos trancos, seus olhos baixos, como seus ombros caídos, trazem a fome estampada, a fraqueza do corpo já é a fraqueza do ser que humilha-se pedindo em desespero um pouco de comida. Nada de "ou um gesto" amigo, porque gestos amigos já não matam mais sua fome do estômago, menos tolerante que a fome da alma. O cachorro branco e preto e cor de sarnento segue o mulato caminhando mais firme que este outro. Quem é dono de quem? A fome é a dona dos dois, a fome do estômago, que a fome da alma um aperitiva-se da fome do outro.
A velha de cabelo curto não apercebe-se que já faz escuridão e tenta abrir a porta do posto de saúde, sem saber que a saúde que precisa é a mental, é a saúde que toda a cidade precisa, que estamos todos doentes como ela. Já não enxergamos, já não pensamos, somos máquinas doentes mentais. A velha vira a maçaneta a cada cinco segundo, ou é memória como a dos peixes ou é a loucura na parte que lhe cabe como velha e como pobre e sozinha.
E passos atrás as crianças brincam aos sorrisos sentadas no skate, o menino ri e a menina empurra e os pais observam e pensam com correção que aos pequenos a loucura ainda não chegou.

Do desespero

2008-08-19T22:54:00.001-03:00

"(...) agora não havia choros para enxugar, o desespero era todo dentro (...)"

José Saramago, Ensaio Sobre a Cegueira

Separados no nascimento

2008-08-17T00:48:00.003-03:00

Carlitos Tevez
Michael Phelps

Das conseqüencias das escolhas

2008-08-13T13:11:00.001-03:00

"... que se antes de cada ato nosso nos puséssemos a prever todas as conseqüências dele, a pensar nelas a sério, primeiro as imediatas, depois as prováveis, depois as possíveis, depois as imagináveis, não chegaríamos sequer a mover-nos de onde o primeiro pensamento nos tivesse feito parar. Os bons e os maus resultados dos nossos ditos e obras vão-se distribuindo, supõe-se que de uma forma bastante uniforme e equilibrada, por todos os dias do futuro, incluindo aqueles, infindáveis, em que já cá não estaremos para poder comprová-lo, para congratular-nos ou pedir perdão, aliás, há quem diga que isso é que é a imortalidade de que tanto se fala..."

José Saramago, Ensaio Sobre a Cegueira

O homem que vive dois segundos à frente da humanidade

2008-08-12T17:43:00.003-03:00

Deus demorou 7 dias para criar o mundo porque o Victor insistia em espalmar todas as criações pra escanteio.

Ruim de discurso

2008-08-11T11:58:00.001-03:00

A grande verdade

2008-08-05T15:53:00.003-03:00

Há quem ache que a vida está ao contrário. Que deveríamos nascer velhos e ir rejuvenescendo até o fim. Que só assim a evolução seria completa. Pois discordo. Tão sábios quanto os velhos mais sábios são as crianças mais tolas.
Quando o menino começou a ter seus lampejos de sabedoria, tinha pouco mais de um ano e mal aprendera a falar. Seu choro era uma acusação a quem o desagradava e sua risada trazia os mais leves sorrisos. A sinceridade era o próprio sorrir, e as lágrimas eram o exato sentimento transbordando em forma líquida.
Em meio a toda a ausência de conhecimentos práticos, o menino já era um filósofo da ética, um messias da utopia, como toda criança. Ignorava propositadamente os pequenos conhecimentos e dominava a grande verdade: a própria verdade. Sabia o que era real mesmo desconhecendo a mentira e a desonestidade. Pra ele, não fazia sentido demonstrar o que não sentia ou dizer o que não pensava.
A convivência com os adultos era pautada apenas por bilus-bilus e frases idiotizadas, e o menino acreditava que era assim mesmo que funcionava. Quando, aos dois anos, começou a perceber que tudo aquilo era atuação, teve seu primeiro contato com a falsidade, mesmo que de forma básica. Foi apenas a lição 1.
A observação atenta da televisão e dos relacionamentos de seus pais com outros parentes e amigos e colegas de trabalho foi trazendo aos olhos e à mente do garoto os primeiros passos das longas pernas da mentira. Sem perceber, a criança foi corrompendo-se, sem sequer saber o que significa esse palavrão feioso (como é feia essa palavra "corromper" e seus derivados). Mas acostuma-se com a feiúra estética do vocábulo, e o sentido perde-se na neblina entre a verdade e a aparente normalidade. E o menino começou a mentir dissimulando. Fingir choros e fazer brotar lágrimas de terra seca foi apenas uma estratégia de sobrevivência em busca do leite. E apenas o começo. Daí pra frente, as mentiras multiplicaram-se sob as mais diversas formas.
Crianças sempre falam a verdade, diria o filósofo. Filósofos sempre dissimulam seu saber, diria a criança. Sendo o filósofo um adulto, as chances de acerto do menino seria grande. Deveríamos é nascer criança e continuar com a mesmo sabedoria até desnascer criança um ou dois séculos depois.

Cortando a perna fora porque a calça está suja

2008-08-04T19:05:00.001-03:00

Quando quem já é adulto cruzar a Redenção procurando a caixa de areia onde brincou, vai encontrar apenas brita e uma placa que avisa do perigo. As crianças estarão longe. Os gatos ficaram e nós saímos.
Para que os cerca de cem gatos que moram no Parque Farroupilha continuem por lá, as centenas de crianças que freqüentam os parquinhos da Redenção vão perder um dos locais mais tradicionais de suas brincadeiras: as caixas de areia.
A possibilidade de contaminação pela urina e pelas fezes desses animais fez com que um engenheiro agrônomo, membro do Conselho de Usuários do parque, vencesse em maio uma ação no Ministério Público que determinou que a administração do local resolvesse o problema. O prazo dado pelo MP expirou em 6 de junho, e a decisão tomada foi colocar brita nas caixas de areia. Na verdade, apenas em uma, no parquinho central, próximo ao prédio da administração. Também foi afixada uma placa explicando o motivo da mudança e alertando os pais para que não deixem que as crianças aproximem-se do local, sob risco de contaminação por toxoplasmose.
O professor do Departamento de Bioquímica da UFRGS, José Cláudio Moreira, explica que a medida não resolve o problema: “a brita não evita, de forma alguma, que os gatos defequem ali. Além disso, vão defecar também em outros locais do parque”. Ou seja, toda a areia pode estar contaminada.
A toxoplasmose é transmitida aos gatos quando estes comem ratos ou pássaros contaminados. Os seres humanos podem adquirir a doença com o simples contato da pele com as fezes ou a urina contaminada. Não existe vacina ou tratamento eficaz, segundo Moreira. Como em uma gripe, apenas os sintomas são tratados. A diferença é que a toxoplasmose, doença comum no Rio Grande do Sul, pode causar alterações neurológicas, problemas cardíacos e cegueira.
A solução, segundo Roberto Jackubazco, membro do Conselho de Usuários, é outra: “O Conselho quer que se mantenham as caixas de areia e se coloquem placas avisando do risco de transmissão, e quer uma solução para o problema dos gatos”. Jackubazco, porém, não especifica que solução seria essa, e admite que a idéia de tirar os gatos da Redenção encontra forte resistência entre movimentos de defesa dos animais.
A administradora da Redenção, Sônia Roland, explica que a medida foi emergencial, para cumprir o prazo – de 30 dias - estabelecido pelo Ministério Público, e que um pedido de mais tempo já foi encaminhado ao MP. Sobre o fato de a brita e a placa terem sido colocadas apenas em uma caixa de areia – a Redenção possui outros quatro parquinhos e o próprio parquinho central possui mais uma caixa -, Sônia alega que a determinação do MP foi exclusivamente em relação àquele local, onde haveria maior concentração de gatos. A administradora garante que se dará outra solução para o problema, com a provável colocação de outro brinquedo no lugar da caixa de areia. Mas os gatos continuarão lá, e a areia espalhada por todo o parque.

O terno e o mousse

2008-08-03T12:49:00.001-03:00

Ele ainda não aprendeu a dar nó em gravata. Depois de botar a calça social preta - toda em microfibra -, enrola o cinto na cintura e o afivelou de forma um tanto desajeitada. É apenas a segunda vez que se veste "como homem", segundo diz seu pai. Põe a camisa branca, riscada de giz, com dificuldade, e abotoa começando por cima, fazendo cara de apertado. Sem sentar para não amaçar a calça recém passada, mostra agilidade enquanto enfia rapidamente cada uma das meias em cada um dos pés. Os sapatos ele pode colocar nos pés, mas os cordões não consegue amarrar. Então, do quarto do menino, ouve-se um grito esganiçado de "mãaaaae".
A mãe vem ansiosa, elogia o filhinho de 10 anos que já sabe vestir-se sozinho, e, colocando-o no colo, amarra os sapatos fazendo duas asas de borboleta enquanto o pitoco observa atento. Coloca-o novamente no chão e ajeita a gola da camisa, para depois prender a gravata em volta do fino e novo pescoço. A mãe envolve carinhosamente o filho em um terno escuro, fazendo as funções de manto materno.
Depois de passar o gel, o menino vai levar seu metro e meio para bailar na festa de quinze anos da prima. Vai encher a cara de refrigerante e derrubar sagü na calça chique sem se importar e melecar a boca com mousse de chocolate cuja sobra vai parar na manga do terno feito sob encomenda com o principal estilista do bairro.
As crianças estão adultos cada vez mais cedo, mas ainda há esperança enquanto adormecerem à meia-noite no colo da mãe e, chegando em casa, pedirem para dormir de luz acesa com medo do escuro que os seguranças pagos a preço de ouro não podem espantar.

Algum mundo é real?

2008-08-02T00:27:00.003-03:00

Mais uma vez as férias findam e novamente fico pensando: que mundo é esse para o qual volto agora? Será esse o mundo real, ou real foi o mundo no qual estive durante esse último mês?
Entendam, não é uma questão de localização geográfica, mas de estilo de vida, uma questão de o que acontece com os dias, de como levo os dias ou de como eles me levam.
Dessa vez, fiquei londe de uma definição. Porque o mundo em que vivi esse mês esteve um pouco impregnado do outro, talvez porque essas férias foram de inverno. Não pelo frio e pela chuva, mas pelo fato de ser mais curta.
Outrou ponto fundamental: nas outras vezes em que tentei fazer essa distinção, tinha claro para mim qual o mundo que deveria ser - e por isso mesmo parecia ser - o real. Agora, meu mundo ideal seria outro. Não sei bem qual, mas nenhum desses candidatos atuais. Nem o que foi, nem o que vem.

Libertadores de Verdade

2008-07-28T22:00:00.001-03:00

Há 25 anos exatos, o Grêmio conquistava pela primeira vez a América. Uma Libertadores DE VERDADE.

O menino e os gatos

2008-07-26T03:22:00.003-03:00

Em frente aos meus olhos, antes pousados naquela placa, passou um menino com roupa azul e capa de Super-Homem. Passou correndo e percebi que correndo olhava de soslaio para uma mulher de uns 35 anos sentada no banco ao lado do meu, talvez a mãe. O menino Super-Homem certamente não nascera há mais de meia década e já era capaz de voar no chão pelo parquinho central do Parque da Redenção e de escalar os prédios mais altos do mundo no trepa-trepa de aço enferrujado.
Sob o olhar atento da mãe que conversava com uma amiga sem descuidar um segundo do filho, o Super-Homem mirim voou para a caixa de areia onde estava acostumado a brincar quase desde nascido, há longínquos – nossas vidas sempre são longínquas – quatro anos.
Chegou na caixa e ela não era mais de areia, era caixa-de-brita. Sabe aquelas caixas-de-brita que o Galvão sempre fala que os carros param ali na Fórmula 1? Pois é, a caixa-de-areia, pista de vôo do Super-Homem, estava agora cheia de brita e cheia de uma placa de metal cravada no meio da brita com um pau de madeira.
A placa dizia que a pista de vôo – quer dizer, a caixa-de-areia – não estava mais ali por causa do risco de contaminação por Toxoplasmose, doença transmitida por urina e fezes de gatos, os mesmos gatos que o menino gosta de correr atrás só para incomodar. Agora os gatos vingaram-se de forma malévola, com o apoio da administração do parque, expulsando o pequeno Super-Homem de onde mais gostava de voar e salvar o planeta das ameaças das formigas.
O menino ainda não sabe ler, mas sabe que aquela placa não deveria estar ali. Sabe que não pode mais brincar, não pode mais voar na sua caixa-de-areia. Então, tira a capa e corre para o colo da mãe, enquanto uma pequena lágrima chega à sua boca e sai por ali mesmo um resmungo avisando aos gatos que vai ter volta.

Antes

2008-07-22T15:35:00.002-03:00

Tá bom, ele não cantou a música que eu mais gosto. Mas tudo bem. Grande, espetacular show.

"Antes de mí tu no eras tu,
antes de tí yo no era yo.
Antes de ser nosotros dos
no había ninguno de los dos,
no había ninguno de los dos.

Antes de ser parte de mí,
antes de darte a conocer,
tú no eras tú y yo no era yo,
parece que fuera antes de ayer,
parece que fuera antes de ayer.

Antes que nada
yo quiero aclarar
que no es que estuviera,
tampoco pasándolo mal antes.
(tampoco estaba pasándolo mal antes)

Pero algo de mí, yo no supe ver
hasta que no me lo mostró,
algo de tí, que quiero creer
que no vio nadie antes que yo,
que nadie vio antes que yo

Después de todo
lo que quiero es decir
que no entiendo como podía vivir antes,
no entiendo como podía vivir antes
no entiendo como podía vivir antes
no entiendo como podía vivir

Antes de mí tu no eras tu,
antes de tí yo no era yo.
Antes de ser nosotros dos
no había ninguno de los dos.
Antes de ser parte de mí,
antes de darte a conocer,
tú no eras tú y yo no era yo,
parece que fuera antes de ayer,
parece que fuera antes de ayer.

Antes de irme yo debo decir:
yo también pensaba que era feliz
antes
(pero)
No entiendo como podía vivir antes."

Jorge Drexler

Perguntinha

2008-07-14T23:54:00.002-03:00

"E se houver uma guerra e não for ninguém?"
Frase escrita na parede da pastelaria El Cuervo, em Porto Alegre

Mais um hematoma pra Globo

2008-07-13T01:10:00.003-03:00

Na quarta-feira o Atlético Mineiro recebeu o Flamengo pelo Campeonato Brasileiro, em Belo Horizonte. O clube carioca liberou seus jogadores que tinham parentes em Minas Gerias para ficarem por lá mais um dia. O goleiro Bruno possui um sítio nas redondezas, e, junto com o meia Marcinho e o goleiro reserva Paulo Victor - que nem fora relacionado para a partida e deveria estar no Rio de Janeiro - deu uma festa. Para os 3, o atacante Diego Tardelli - que teria apenas passado pelo local, ficado 40 minutos e ido embora por perceber que não era clima pra ele - e oito garotas de programa.

Marcinho teria agredido uma das prostitutas, e elas deram queixa em uma delegacia. É claro que o caso ganhou destaque nos principais jornais do país, e o Jornal Nacional ficou para trás na disputa com o Jornal da Band por informações exclusivas.

O JN de quinta, como o Globo Esporte de ontem contou o caso com imagens da entrada do sítio, da delegacia, dos hematomas da mulher e dos jogadores envolvidos, além do depoimento da garota pretensamente espancada. Após a matéria, um dos âncoras explicou que o meia Marcinho não quis pronunciar-se sobre o assunto.

O caso é que o Jornal da Band conseguiu uma entrevista exclusiva com o jogador. Misto de sorte e atenção do repórter - do qual não me recordo o nome. Quando ele estava na delegacia entrevistando a garota de programa que se preparava para fazer o boletim de ocorrência, Marcinho telefonou, e o repórter gravou a conversa. Por isso, Marcinho deu a Band uma entrevista contando sua versão do caso, o que não ocorreu com a Globo ou com as demais emissoras.

Em um momento em que a audiência da TV dos Marinho despenca, nem a sorte parece estar ao lado deles. Nem quando o envolvido é o Flamengo, sempre queridinho da emissora.

Os devotos

2008-07-04T00:38:00.001-03:00

Ela estava ali sentada no chão acarpetado, com as pernas dobradas uma sobre a outra e as costas apoiadas em uma grande almofada. Entre as pequenas mãos estava um livro com a capa toda colorida, cheia de desenhos. Com seu folhear, percebia-se que as páginas eram igualmente coloridas, com pouco texto e muita imaginação. As raras frases eram lidas por ela para dois ouvintes atentos.
Do lado esquerdo daquela menina de dez anos que lia com entonações emocionadas e suaves em sua pequena voz, estava um rapazinho de oito anos, ouvidos atentos e olhar curioso por cima do pescoço esticado em direção ao livro. Do lado direito da leitora, um garotinho moreno com seus 9 anos achava-se experiente demais para ouvir e fazia-se de desinteressado, mas, de rabo de ouvido, tremia a cada palavra da aventura que escutava entre pequenos sorrisos de canto da boca.
Os olhos dos garotos brilhavam, menos apenas do que as bolinhas azuis da menina que recitava a história que já quase tomara para si. Para aqueles dois garotinhos, ela era a autora, era ela quem os levava àquele mundo mágico e cheio de emoções.
A menina terminou a apresentação e fechou o livro enquanto encarava satisfeita e sorridente os olhos impressionados de seus dois ouvintes. Sua missão estava cumprida. Como toda mulher uma hora ou outra consegue fazer com qualquer homem, ela os tinha nas mãos, seus devotos.

Ciclo de palestras debate movimentos sociais e discurso midiático

2008-06-25T13:29:00.001-03:00

Aconteceu ontem, no Clube de Cultura (Ramiro Barcelos, 1853) a segunda-noite do ciclo de palestras "O Poder da Mídia". Sob coordenação do presidente do Clube, Hans Baumann, palestraram a professora de Sociologia da PUCRS e membro da diretoria do Clube de Cultura Ruth Ignacio e a professora de letras da UFRGS, Solange Mittmann.
Foi Solange quem primeiro falou, dissertando sobre o tema "A Leitura da Notícia: Observações sobre o funcionamento discursivo". Ela iniciou explicando o que é uma análise de discurso. Em seguida, analisou duas leituras do mesmo fato, contando como as revistas Carta Capital e Revista da Semana abordaram a questão da invasão do território equatoriano pelo exército colombiano, em março deste ano. A parte mais teórica deu a base para esse exemplo, quando Solange explicitou a forma como a mídia trabalha seu discurso. Segundo ela, os três métodos utilizados costumam ser "cristalizar memórias, direcionar sentidos - sempre para a direita - e fazer esquecer". Dessa forma, garante a estudiosa, cria-se uma nova mentalidade. "Desde crianças aprendemos que todos os discursos são verdadeiros. Isso reflete diretamente na aceitação do discurso da mídia. O jornalista passa a ter o mesmo papel do professor", explica.Em seguida foi a vez da palestra "Mídia e Criminalização dos Movimentos Sociais", ministrada por Ruth Ignacio. Entre citações de outros autores e linguagem excessivamente acadêmica, a socióloga patinou um pouco no início, mas seu bom humor e seus exemplos contados com performances de atriz carregaram o público em uma explanação envolvente, partindo da crítica à mídia do entretenimento para chegar a uma leitura de como a imprensa brasileira representa os movimentos sociais da América Latina. Ruth diz que "a mídia se apropria da linguagem, dos símbolos e dos jargões da esquerda e os esvazia de sentido". Segundo ela, o fato de os movimentos sociais serem predominantemente formados por mestiços faz com que se ressalte o caráter cultural das manifestações, enquanto o que realmente existe são aspectos econômicos e sociais. Sobre o constante argumento da direita de que os movimentos sociais descumprem a constituição, Ruth afirma: "Os movimentos (sociais) são muito mais fiéis a Constituição do que os latifundiários, por exemplo, porque lutam exatamente para que essa Constituição seja cumprida".

Sa-ai! Sa-ai! Sa-ai!

2008-06-23T20:19:00.001-03:00

Os brasileiros andam num perrengue desgraçado. Se temos milhões de pessoas passando fome e mesmo quem nunca passou fome agora tem sua possibilidade de compra reduzida pela inflação, tem muita gente por aí torcendo para que o aquecimento global nos traga chuvas torrenciais de notas de cem. Ou que, seja de onde seja, dinheiro apareça na nossa frente como que criado do ar.
É ir ao supermecado que se percebe a alta no preço dos alimentos sem que sequer necessite que o olho mire a etiqueta com o preço, esse mesmo olho de onde quase escorre uma lágrima caso se aproxime de queijo, leite, carne, etc. Foi-se o tempo em que era a cebola que fazia chorar.
Pois um menino com não mais de cinco anos teve esse desejo de todos nós atendido por um momento. Era a fila do caixa do Banco do Brasil em um supermercado de Porto Alegre, e a mãe do garotinho aproximava-se do caixa para ver seu extrato e, dependendo do que visse, sacar algum dinheiro. O guri corria de um lado para o outro em volta da mãe, fazendo quem esperava sua vez de chorar dar algumas risadinhas controladas. Criança rindo sempre faz rir, né? Incrível isso. Mesmo quando estamos indo de encontro ao matadouro, ou melhor, ao extrato bancário.
Foi quando aquela mãe, de não mais do que 35 anos, agachou-se, chamou o filho e sussurou:
-Tenho uma boa notícia: vou poder comprar teu chocolate.
O pequeno deu pulos e socos no ar, enquanto seu sorriso mostrava que tinha apenas uns poucos dentes na frente da boca envolvida por um rosto loiro e inocente. Depois de arrancar mais algumas risadinhas na fila, o menino correu novamente par ao caixa, e a mãe disse que o dinheiro já ia sair por ali, apontando aquele lugar de onde saem aqueles trocados quando sacamos dinheiro. E a criança começou, inocente mas imperativo, a cantar, enquanto flexionava e estendia os joelhos, agachando-se e levantando-se em expectativa:
-Sa-ai! Sa-ai! Sa-ai!
Na fila, umas seis ou sete pessoas aguardavam ansiosas para torcerem por seu dinheirinho sair e poderem voltar para casa esconder-se do frio enrijecedor que assola Porto Alegre. E todas essas pessoas, tenho certeza, sussurraram juntas: "Sa-ai...sa-ai...sa-ai". Quando saiu, os seis ou sete suspiros de alívio foram um só. Estávamos todos aliviados por ver que aquele guri que agora pulava e puxava a mãe pela mão para comprar seu chocolate ia realmente ganhar seu chocolate.
Pude notar que aquele homem sisudo de uns 50 anos, o próximo a ir para o caixa, chegou à máquina lutando para não sussurrar algum mantra parecido.
Quando saí do supermercado, uma menina de uns 12 anos pediu uma moeda, e só pude desejar, em pensamento, que um dia ela pudesse chegar em frente a um caixa eletrônico qualquer e, depois de passar o cartão do banco, pedir: "Sa-ai! Sa-ai! Sa-ai!". E ser ouvida.

A burrice é relativa

2008-06-20T00:09:00.002-03:00

Márcio Pinheiro, editor do Informe Especial da Zero Hora e espertinho, deixou sua marca no jornal de ontem escrevendo que "Pichador que deixou sua marca em um muro da Capital escreveu que 'Pixar é arte'. Além de vândalo, o autor é burro".
Para quem não sabe, os pichadores escrevem pichar com x, sempre.
Além de mal-informado, preconceituoso e reacionário, o jornalista é burro.

A rosa caída

2008-06-19T00:19:00.001-03:00

A sarjeta se sentiu especial quando aquele perfume caiu sobre ela após deixar no ar um fino odor de flor. A rosa deitou-se de lado, delicada, com o caule na rua e as pétalas meio amassadas no cordão da calçada, apoiado como alguém que encosta a cabeça ao travesseiro enquanto o pranto rola leve pelo rosto. A rosa exalava devagar um choro silencioso. A dona da mão que arremessou a rosa é alguém que agora também chora encostada ao travesseiro, em algum lugar de Porto Alegre, provavelmente na região central da cidade.
A flor estava lá, caída e já amassada, acordando triste e fraca na manhã de quarta-feira enquanto centenas de pessoas passam ao seu lado sem notá-la. A dona da mão arrebatadora deve, ao mesmo tempo, estar acordando de cara inchada, pensando certamente no rapaz que a presenteou em sinal de desculpas por alguma pequena bobagem. Desculpas não aceitas por algum motivo muito forte ou muito bobo. E a rosa deve ter voado, creio eu, por cerca de um metro até pousar serena no cordão da calçada e ali ficar enquanto a garota passava passos apressados e o enamorado encostava o queixo no peito e uma lágrima caía no mesmo ritmo em que caía a flor.
Aquela rosa ou já era ou ficou vermelha envergonhada. Que as rosas vermelhas desbotam de vergonha e sua solidão é seu maior temor. E lá ficou ela, com aquele vermelho envergonhado a acusar para quem quisesse olhar que estava sozinha, que a mão que a recebera a rejeitara. A flor vermelha desbotou enquanto a mão do ultraje pegava o telefone e discava pedindo desculpas sem rosas e sem chão.

O elixir da juventude

2008-06-15T22:57:00.003-03:00

Fui ontem ao show da Rita Lee, no Teatro do Sesi, e descobri que ela é mais que uma cantora, mais que uma compositora. Rita Lee é uma artista completa. Deu um show não apenas de voz, mas de interpretação, de performance, de domínio de palco, de alto astral, de alegria com o que faz, de entusiasmo. E transmitiu tudo isso ao público que lotou o teatro.
Um espetáculo completo, uma overdose de energia. Mesmo com músicas mais calmas, um show cheio de baladas, o espírito foi de rock'n roll, o espírito foi da boa e nada velha Rita Lee. O protesto político esteve presente, com críticas a Yeda Crusius e a Dilma Roussef. A rebeldia também apareceu quando Rita mandou Yoko Onno fazer sexo em si mesma, digamos assim.
Rita continua uma artista completa, uma senhora caseira que diz ter vontade de tricotar enquanto pula de um lado para o outro no palco, fazendo com que seus fãs sintam-se rejuvenescidos e vejam esperança de rejuvenescimento em um país tão ultrapassado. Rita é um elixir feito não para tomar, mas para ver e ouvir sem contra-indicação e sem limites de dosagem.

No Centro da campanha

2008-06-10T20:57:00.001-03:00

Os Centros das principais cidades brasileiras estão esgotados. A falta de planejamento no passado faz com que soframos mais a cada dia com a total falta de funcionalidade de regiões centrais, antes importantes ilhas culturais, em locais como Porto Alegre e São Paulo.
Exatamente por esse infeliz motivo, o Centro de Porto Alegre tende a ser o principal foco das eleições municipais de outubro. Isso está claro já há algum tempo. Todos os candidatos têm projetos para a região, e alguns colocam nesses projetos todas as suas fichas para assumir - ou manter - a prefeitura. O atual prefeito, José Fogaça, por exemplo, tem feito modificações que vão aparecendo enquanto as eleições se aproximam. Uma dessas modificações, para ficar em apenas um exemplo, são os novos ônibus da linha circular da cidade, que favorecem o tráfego no Centro e prejudicam moradores de toda a cidade. Os novos carros do transporte público são agora menos e menores, para melhorar o trânsito na região central da cidade. Agora têm TV também. Podemos assistir à televisão confortavelmente de pé e expremidos nos corredores agora mais apertados. E por aí vai.
Em São Paulo, a idéia da Prefeitura, em parceria com a iniciativa privada e com o governo estadual - todos do mesmo lado da história, PFL (atual DEMO) e PSDB -, limpar as ruas do Centro de camelôs, lixo e mendigos. Uma maravilha...
Ano eleitoral tem dessas coisas. Estratégias, estratégias. Mas temos que ficar atentos. São medidas meramente eleitoreiras, que sequer trazem benefícios reais à população, mesmo que algumas vezes pareça o contrário.

Feijó com arroz

2008-06-07T00:18:00.004-03:00

Depois da divulgação das gravações de conversas do chefe da Casa Civil gaúcha Cézar Busatto com o vice-governador Paulo Feijó, impõe-se um post.
A parte óbvia é que Busatto demonstrou exatamente a característica que acusou Feijó de possuir, o "mau-caratismo". Demonstrou também conivência - pra dizer o mínimo - com a corrupção em vigor no governo do Estado, beneficiando os partidos aliados (da grana) através de estatais que deveriam servir à população.
Na verdade, acabo de arrepender-me do que escrevi no começo do parágrafo anterior: tudo nesse caso são obviedades. Busatto já é bem conhecido. Os partidos envolvidos também.
Tenho todas as divergências ideológicas com o vice-governador, mas não há como não reconhecer que ele, ao menos, tem convicções, e as defende. Exatamente por isso bate de frente com esse governo de vendidos, em que a única certeza é a do lucro pessoal fácil.
A governadora Yeda, por sinal, tem sido conivente com todo o tipo de maracutaia, como diz o próprio Feijó. Já deveria deste a tarde desta sexta-feira ter dado alguma satisfação a seus governados.
Há de cuidar-se, apenas, para que o caso não sirva como mais uma desculpa dos neo-liberais para que se argumente em favor do encolhimento do Estado. A sociedade não pode pagar duplamente por safadezas dos mesmos de sempre. Por enquanto, que engulam o Feijó. Sem sal.

Infiel

2008-06-04T14:47:00.002-03:00

Por esses dias terminei de ler "Infiel", de Ayaan Hirsi Ali. O livro na verdade é a auto-biografia de Ayaan, uma somali atualmente com 38 anos que já viveu por umas cinco gerações.
Nascida na Somália em uma época em que o islamismo africano ainda estava muito ligado às crenças dos clãs, Ayaan teve seu clitóris cortado graças às tradições tribais. A narração dessa cena é, talvez, a mais agressiva do livro. Ainda pequena, a garota morou na Etiópia, país predominantemente cristão, e no Quênia. Tudo isso graças à guerra civil que se instalou em seu país e às ligações de seu pai com a política.
Depois de ser forçada a casar-se com um homem que nem conhecia, Ayaan fugiu para a Holanda. Lá, virou deputada e produziu, junto com um cineasta holandês, um curta-metragem sobre os maus-tratos às mulheres na cultura muçulmana. Ameaçada de morte, tendo o cineasta sido assassinado, fugiu para os Estados Unidos, onde mora ainda hoje.
O livro é muito bom e traça um retrato interessante das disputas entre os clãs africanos, do problema da miséria alimentar e intelectual de grande parte da África e do fundamentalismo islâmico. O problema é o exagero. A autora claramente ocidentalizou-se completamente, talvez justamente por causa do que sofreu nas mãos dos orientais, mas o fato é que ocidentalizou-se e passou a ver tudo com olhos ocidentais. Deixou de enxergar o outro lado, o que tornou sua narrativa muitas vezes vazia de credibilidade. O exagero tira essa credibilidade. A crítica gratuita acaba, infelizmente, descaracterizando a crítica correta.
A primeira parte do livro, até Ayaan chegar a Europa, é sensacional e eu aconselho totalmente sua leitura. Depois, porém, ela cai em uma armadilha que derruba também seus leitores menos atentos: passa a ridicularizar e desdenhar de pessoas e de povos inteiros sem motivo aparente, faz defesas indefensáveis e por aí vai.
O livro vale a pena, mas só se a alma realmente não for pequena.

Polícia para quem precisa

2008-06-01T22:38:00.002-03:00

Hoje aconteceu o seguinte: http://globoesporte.globo.com/Esportes/Futebol/0,,CCF22511-9825,00.html

Pois é, vamos por partes. Seguindo a linha da arbitragem brasileira, o juiz Wilson Luiz Seneme errou ao expulsar o zagueiro do Botafogo, Andre Luis, por uma falta que nem existiu. Claramente o zagueiro toca apenas a bola.
Aí o Andre Luis ficou nervoso (sempre foi um jogador nervoso), mostrou o dedo do meio para a torcida do Náutico e chutou longe uma garrafa d'água. Errado, mas totalmente compreensível, e nada demais, não sejamos hipócritas.
Enfim apareceram os animais, as bestas humanas que compõem a Polícia Militar de Recife. Sem motivo, os caras entraram no campo e tentaram levar Andre Luis preso, agrediram jogadores e dirigentes do Botafogo e daí pra cima. O vestiário estava trancado (mais uma rotina no estádio desse time pequeno metido a importante), e Andre não pode sair, sendo mais uma vez agarrado pelos policiais metidos a Rambo mas que estão mais para Priscila, a rainha do deserto.
Não é a primeira vez que acontece algo semelhante no mesmo Estádio dos Aflitos. No ano passado, o então treinador do mesmo Botafogo, Lori Sandri, foi preso lá. Mais dois anos para trás e temos o episódio da chamada "Batalha dos Alfitos", quando jogadores do Grêmio foram agredidos covardemente pelos PM's pernambucanos, as rainhas de pernambuco.
Está mais do que na hora de o Náutico ser punido por atitudes como a de trancar o vestiário. Está mais do que na hora de se perceber que não há condições de segurança para se realizar uma partida de futebol em um estado com uma polícia tão despreparada.

Axe Chocolate

2008-05-29T23:59:00.003-03:00

Simplesmente porque é muito criativa e engraçada. E porque eu não posto há alguns dias. Em breve, um novo texto.

Crônica de uma morte anunciada

2008-05-23T22:02:00.004-03:00

Era verde, não mais que 10 centímetros, sendo bondoso. Na verdade, não acho que passasse dos cinco. O nariz era grande, proporcionalmente falando, é claro, assim como os dois esbugalhadíssimos olhos pretos. O rabo é que, espantosamente, era pequeno, claramente cortado por algum acidente ou quem sabe algum gato malvado, coitada. Pobre lagartixa. Se foi isso o que você pensou, "pobre lagartixa", acredite: ainda não viu nada.
Estava ela lá, sentadona na parede, assistindo futebol na TV - talvez fosse, na verdade, um lagartixo, ou apenas uma lagartixa gente boa. Foi quando de repente, não mais que de repente...pléft. Pois sim, ela caiu.
Caiu meio de lado, deu de queixo no chão, seus bracinhos são muito inhos para que pudessem protegê-la e amaciar sua queda. Caiu atrás do sofá.
Felizmente, passaram-se cinco minutos e lá estava ela/ele novamente, escalando e escalando e escalando rumo ao infinito do teto. Conseguirá, a lagartixa do rabo curto, escalar todos os dois metros e meio de parede e chegar ao seu tão estimado objetivo? Não, não conseguirá. Porque ela, coitada, agora sim diga "pobre lagartixa", ela tombou novamente.
Agora pergunto eu: o que houve com todo aquele grude? O que aconteceu com todo aquele equilíbrio? Que fim levou aquela confiança?
Hipótese 1: O efeito estufa, o aquecimento global e o derretimento das geleiras também refletiram no grude das lagartixas.
Hipótese 2: Ela não era, na verdade, o que parecia ser. Estava disfarçada. Talvez fosse uma câmera da Globo, talvez uma criança brincando de esconde-esconde, talvez Bin Laden.
Hipótese 3: Não perdeu o grude coisa nenhuma. Com a saída de Marina Silva do governo Lula e a festa das empresas de celulose no Rio Grande do Sul, viu que o meio-ambiente nesse país vai de mal a pior e resolveu tentar se matar.
Particularmente, a Hipótese 3 parece-me bem crível.

Joaquim Nabuco: o novo point da Cidade Baixa

2008-05-19T23:57:00.001-03:00

O comércio noturno da Cidade Baixa vive dias de expansão. Com a saturação das ruas José do Patrocínio e João Alfredo e da avenida Lima e Silva, as calçadas de Joaquim Nabuco, Lopo Gonçalves e outras ruas antes pouco cotadas, ameaçam transformar-se em novos pontos de intenso movimento.
A Joaquim Nabuco é a bola da vez. No curto espaço entre a José do Patrocínio e a Lima e Silva, um pequeno bar vendendo drinques, uma lanchonete que promove saraus semanalmente, um pub e até um espaço cultural / bar já fazem sucesso, com a aprovação dos moradores das redondezas.
A lanchonete Castanhas chegou ao 381 da Joaquim Nabuco em fevereiro de 2007, ocupando o que antes era uma casa residencial. Em janeiro desse ano, já expandiu seu espaço e, há cerca de um mês, promove saraus todas as sextas-feiras. A gerente Laura Oliveira conta que os clientes são predominantemente da Cidade Baixa, e prevê: “Daqui a alguns anos, o comércio vai migrar todo para as ruas secundárias. Se tu pensar o que era a João Alfredo há pouco tempo, e ver que hoje ela é quase uma Lima e Silva...”.
O Tenório Espaço Cultural migrou do Bom Fim para a Cidade Baixa em novembro do ano passado, em busca de um público maior e de vizinhos que não reclamassem tanto. Com a chegada à Joaquim Nabuco, os antigos freqüentadores mantiveram-se fiéis e foram acrescidos dos moradores do novo bairro. O espaço conta com um pequeno sebo, músicas em vinil e, é claro, cerveja barata, além da música ao vivo de quarta a sábado. O isolamento acústico garante o bom relacionamento com a vizinhança, o que rende projetos de promover saraus e cinema.
A clientela do Castanhas, aberto apenas até a meia-noite, costuma aparecer para jantar antes de ir para os bares das redondezas, como o próprio Tenório. Sheila Coelho e Katy Velho, donas do Espaço Cultural, explicam ainda que a noite dos clientes não costuma terminar ali: “Principalmente quando tem show no Opinião, o pessoal vem pra cá, toma umas cervejas, ouve um pouco de música e aí sim vai pra lá”. Assim, o comércio noturno da Cidade Baixa cresce integrado. Por enquanto, em ruas como a Joaquim Nabuco, as reclamações sobre barulho são raras. Resta saber se, daqui a alguns anos, estes locais se parecerão com a Lima e Silva apenas no movimento, ou também nos problemas.

Explicando o amor

2008-05-16T23:56:00.004-03:00

O amor é bom, mas dá trabalho. Principalmente quando o objetivo é entendê-lo e explicá-lo a quem vai ler o que escrevemos. Nos últimos dias, estive totalmente dedicado a explicar o amor através de seu passado, seu futuro e seus escritos. Minhas reportagens para o jornal experiemental da Faculdade, o 3x4, me afastaram daqui mas me aproximaram de um tema fabuloso e de textos aos quais me dediquei de corpo e, principalmente, alma.
Logo logo, os dois leitores (olha a pretensão do rapaz) desse blog terão aqui, quem sabe em primeira mão, as matérias que escrevi. E aí talvez vocês reconheçam que esses dias afastado do resto da vida valeram a pena. Eu já tenho certeza disso. O amor sempre vale.

Mas não vai mesmo

2008-05-15T16:39:00.004-03:00

Link de matéria da Globo.com, hoje, sobre a possível negociação do atacante Keirrison, do Coritiba, com o Palmeiras:

http://globoesporte.globo.com/Esportes/Noticias/Times/Coritiba/0,,MUL468570-15014,00-KEIRRISON+NAO+VAI+PRO+PALMEIRAS+NEM+FUDENDO.html

Jornalista não presta mesmo.

Os novos-mau-caráters

2008-05-13T17:46:00.003-03:00

Tem coisas que não se aprende. Jogar bola, cantar, tocar algum instrumento. Quem sabe, nasce sabendo. Podemos apenas aperfeiçoar ou não. Quem não tem jeito pra coisa, nunca terá.
Um troço parecido, porém mais complicado ainda, é o caráter. Tem quem tenha e quem não tenha. Quem tem, nasce tendo. Quem não tem, nunca mais vai ter. A complicação a mais é a seguinte: tem quem tenha e perca. Pois é. Tem quem se corrompe por dinheiro, por poder ou simplesmente porque certas circunstâncias da vida levam a companhias erradas ou lugares incertos.
Acho que esta sementinha ruim sempre esteve plantada lá. Acho, na verdade, que está em todos, mesmo nos com bom caráter. Em alguns casos afloram, em outros não.
Meu problema é que percebo cada vez mais pessoas nessa situação, na situação dos novos-mau-caráters. Sabe os novos rivos, os novos bahianos? Pois agora, baseado em experiência (s) pessoal (is) - a possibilidade colocada entre parênteses ainda é apenas uma possibilidade para meu pobre pensamento -, cunho essa nova expressão. Mas o mérito não é todo meu. Não, longe disso. Só trouxe para o mundo das palavras escritas aquele sentimento mau que há muito está na cabeça e na língua (ou nos dedos) de algumas pessoas, mesmo que não esteja na cara de anjo - lembrando que anjos não tem sexo, em nenhum sentido...sim, nesse sentido também não.
É pena que, em sua maioria, os novos-mau-caráters ainda estejam sob o manto da carinha bonitinha, e que os bem intencionados estejam ainda cegos, os piores cegos, que vocês sabem quais são.

*Post dedicado a quem já foi e já não é

O bom jornalista

2008-05-08T01:24:00.001-03:00

"E aí a gente vê a diferença entre um bom jornalista e um medíocre. O bom vai até a cozinha buscar o que deseja, e demonstra se divertir com isso. O medíocre sofre ao jogar fora o que vem trazido na bandeja."

Cris Rodrigues, a mestre-cuca

Pela democratização do debate

2008-05-06T00:12:00.004-03:00

Neste domingo diversas prefeituras, através de Ministérios Públicos Estaduais, comprovaram mais uma vez que é falsa a famosa afirmação de que "vivemos em uma democracia". A Marcha da Maconha, prevista para acontecer em 10 capitais brasileiras, foi proibida na maior parte delas. A Justiça impediu que pessoas se manifestassem por mudanças na lei em Belo Horizonte, Brasília, Cuiabá, Curitiba, Fortaleza, João Pessoa, Rio de Janeiro, Salvador e São Paulo. A marcha ocorreu apenas em Recife. O site oficial da Marcha da Maconha também foi censurado, saindo do ar uma hora antes do início previsto das passeatas.
No Rio de Janeiro, enquanto isso, a Passeata Anti-drogas, chamada eufemisticamente de Caminhada Rio pela Defesa da Família, reunia 200 pessoas sob o comando da Câmara de Vereadores da cidade. As manifestações por mudanças, como sempre, foram impedidas, e a defesa do estabelecido é permitida e apoiada pelo poder chamado público, mas muito pouco democrático.
Este poder "público" demonstra mais uma vez sua intolerância e sua dificuldade em dialogar com quem propõe mudanças.
Não pretendo entrar no mérito da questão da legalização ou discriminação da maconha, complexa demais para um simples post, mas a resistência dos "representantes do povo" em aceitar posições contrárias ao estabelecido, posições que ameacem seus valores tão incoerentes e discutíves, demonstra mais uma vez a ignorância e o totalitarismo que impregnam nosso país e o transformam no mar de indescência e despotismo em que está.

Brasil

2008-05-04T14:15:00.003-03:00

"O Brasil gosta de abrir as pernas e ser fodido. É uma puta que vem sendo comida há séculos e nem faz questão de cobrar".

Maria Adelaide Amaral, Aos Meus Amigos

A verdade e o atraso

2008-04-29T23:21:00.001-03:00

"É de fato inacreditável, se você ver bem, que contar a verdade seja escandaloso, quase subversivo, o atraso, o atraso."

João Ubaldo Ribeiro, A Casa dos Budas Ditosos

Apenas mais um encontro

2008-04-28T20:24:00.001-03:00

Quando se encontraram novamente, ela o reconheceu primeiro. Estava dois carrinhos à frente dele na fila dos frios do supermercado e, ao olhar para trás, num reflexo, colocou a língua pra fora como faziam quando se viam todos os dias nos bares da Cidade Baixa. No instante seguinte, Márcia ficou desconcertada, pensado que talvez pudesse ter confundido as pessoas. Talvez aquele senhor aparentando meio século de vida não fosse o Moacir que ela não via há o que, uns 25 anos, desde a época em que cursaram juntos a faculdade, até que ele não conseguisse mais pagar e abandonasse os estudos na metade do curso.
Aí ele a reconheceu. E abriu um largo sorriso, mas um sorriso triste, pois viu nela o que ele já não era mais. Aquele salto alto amparava uma mulher com os mesmos 40 anos que ele, mas uma aparência de 30, uma mulher vestindo calça jeans, como ele, mas não esfarrapadas e encardidas como as dele. O casaco de couro marrom brilhante contrastava com o blusão de lã dele, herdado do pai. Ao vê-la, uma paixão antiga nunca consumada, Moacir até esqueceu de seus tênis furados, encharcados com a chuva torrencial daquele fim de tarde.
E Márcia teve certeza, ao ver aquele sorriso, que era ele mesmo. Não pelos dentes, a maioria apodrecidos pelo tempo e pela falta de cuidado, mas reconheceu-o pelo formato da boca que tanto admirou, nervosa. Uma antiga paixão nunca consumada, sabe-se lá o porquê. Largou o carrinho e foi em direção ao antigo amigo. Um abraço não tão caloroso quanto constrangido envolveu os dois e fez com que suassem frio um pouquinho. Teve aquela coisa de como tu tá, tô bem, e tu, eu também. E Márcia pegou o carrinho e deixou que passassem todos à sua frente para que ficasse perto de Moacir, para conversarem melhor, como disse a um dos beneficiados.
A primeira pergunta dela foi sobre como andava a esposa de Moacir, Norma, né? Não, Agda. Me separei da Agda, foi a resposta de olhos baixos. E completou explicando que estava exatamente comprando frios para ela e para os dois filhos, que ela tinha reclamado que não tinha dinheiro nem para comer e armara um escãndalo no pequeno e antigo prédio onde morava. Assunto ruim, foi o que Márcia pensou, e passou aos filhos. Como era o nome do mais velho mesmo... Juari, isso, Juari, como andava? Tinha largado o colégio. Não queria mais nada com nada. Márcia ficou com pena, e falou "que pena", mesmo. Moacir contou que o garoto, agora não tão mais garotinho assim, acabara de entrar no EJA, Educação de Jovens e Adultos.
Márcia não sabia mais o que perguntar e, frente ao silência humilde de Moacir, falou de seu filho, seu amado Júnior, que estava fazendo terceirão no Rosário estudando segunda terça e quarta de manhã jogando tênis e estudando inglês além de namorar a rainha do colégio e viajar quase todo o fim de semana para Gramado com ela porque estudar é importante mas também tem que ter lazer e estudando no Rosário e inteligente como é é claro que Júnior vai passar no vestibular pelo menos da PUC para estudar medicina e ganhar dinheiro como o pai e dar uma boa vida para a mulher e os filhos como o pai deu para ele dar condições de estudar e ser alguém na vida.
Chegou a vez deles. Márcia comprou 300 gramas de queijo mussarela, 300 de salame e despediu-se de Moacir. Foi terminar suas comprar enquanto ele pagava os frios da ex-mulher, sob promessas de se ligarem, já que agora tinham os telefones um do outro. Constrangidos por um dia, esquecidos nos outros, nunca mais se encontraram, nem em pensamentos, suficientemente ocupados por seus mundos e suas vidas separados e separadas impreterivelmente.

A Cidade

2008-04-26T03:06:00.003-03:00

"Podem publicar estatísticas e contar as populações às centenas de milhares, mas, para cada homem, uma cidade consiste em apenas algumas ruas, algumas casas, algumas pessoas. Removidas essas poucas coisas, essa cidade já não existe, exceto como uma saudade dolorosa, como a dor de uma perna amputada que já se foi."

Graham Greene, Nosso homem em Havana

O Estranho

2008-04-22T13:30:00.003-03:00

Acabo de sentar à mesa, na cabeceira, para jantar, e há algo a mais por aqui. Tem cabelos bem brancos e bem lisos. Pinta de uns 60 anos, aqueles bon-vivans, sacas? Camisa descontraída, sorriso descontraído e cara de rico. Junto com meus avós, meus pais, minha irmã e minha namorada, está esse sujeito, sentado entre meu avô e minha avó. Deve ser amigo deles, não parece nem um pouco deslocado.
A comida está muito boa, o sujeito conversa bastante e parece com cara de quem está comendo e gostando, realmente. Está animado e come muito. Não é um gordo. Também não é magro, mas está mais para este do que para aquele. Talvez sempre coma bastante. Muita salada, como agora. E deve jogar tênis. Ah, com certeza joga tênis. É a cara dele jogar tênis. Esse pulôver amarrado na cintura não engana. Joga tênis e toma drinks à beira da piscina, em sua casa de campo.
Terminei de comer, mas vou ficar mais um pouco por aqui. Geralmente detesto essas conversas após as refeições. A ânsia por sair da mesa costuma ser grande. Mas hoje não estou nem aí. Está divertido. O cara esse animou as coisas. A conversa continua, todas as atenções estão voltadas para ele. Quando termina suas histórias, todos riem. Tudo muito agradável, e tal. Mas tá, já deu. Agora vou levantar. Cansei de ficar na mesa, vou ver televisão. Minha namorada levanta junto comigo.
Sentando no sofá de frente para a TV, continuamos ouvindo as risadas vindas da cozinha. Posso imaginar a cena que se passa lá, com todos olhando para a visita e rindo com ele de suas histórias magníficas. Minha namorada me pergunta quem é a figura, e eu dou de ombros. Não faço idéia.
Uma meia hora e a conversa continua na cozinha, enquanto vamos para o quarto, dar uma organizada naquela bagunça. Não dá cinco minutos, o visitante simpático entra sem bater à porta, dando-nos um susto que leva os três às gargalhadas. Ele senta e passa a fazer parte da conversa sobre os benefícios do frescobol. Certo que joga tênis. Pergunto se gosta de frescobol e ele diz que prefere tênis. Sabia! Não me enganas!
Papo vai, papo vem, acabamos de arrumar o que tinha para ser arrumado, e o tioozão continua ali. Agora já está deitado na cama, com as mãos na nuca e as pernas cruzadas uma sobre a outra, esticadas. Assim parece alto, talvez quase um metro e noventa. Não, exagero. Um e oitenta, um e oitenta e cinco, no máximo. Já reparou como pessoas deitadas parecem mais compridas? Desconta-se isso e ele não deve passar de um e oitenta, realmente.
A conversa está boa, mas estamos começando a cansarmo-nos do intruso. Está ficando tarde. Tenho um livro para terminar e quem sabe até role alguma coisa a mais antes do sono dos justos. Mas continuamos com companhia. Parece-me que as histórias estão rareando, o papo já não se desenrola mais naquele ritmo de pouco tempo atrás. Acho que estamos ficando cansados. Todos os três. Se bem que não sei, o visitante sem nome não parece realmente com sono ou entediado ou pensando em retirar-se.
O papo, cada vez mais sem nexo ou objetivo, já está apenas entre eu e ele. Minha namorada cansou de esperar o sujeito se mexer. Já foi ao banheiro, colocou o pijama e está embaixo de um lençol e um edredom, virada para o outro lado, tentando concentrar-se na leitura de um Saramago, enquanto, às suas costas, conversamos baixinho e sem empolgação – eu, ao menos – sobre as vantagens e desvantagens de se morar na praia.
Agora deve fazer uma hora que ela começou a ler. Há uns 15 minutos não se move. Certamente dormiu. O livro não parece mais tão firme em suas mãos, e a respiração mudou sensivelmente de ritmo. Vou ter que me contentar com meu livro. Isso se puder ficar sozinho. O cara continua lá, falando baixo, mas sem parar. Minhas indiretas e meus bocejos – muitos deles forçados – não adiantaram. Não ouço mais nada do que sai daquela boca enjoada. Minha visão já está ficando embaralhada. Olho para todos os lados, menos para onde está aquele grilo falante, que está se tornando insuportável com sua música de um tom só, histórias chatas e sem graça, uma voz nublada e sem expressão.
Cansado de todo aquele tempo enfornado no quarto e, mais do que isso, naquela conversa, digo que vou pegar água antes que eu pegue no sono – nem essa quase direta o tiozão entende! Meu deus! – e me levanto da cadeira de madeira, desconfortável, onde minhas costas padeceram por esse tempo interminável, deixando o senhor tal esse sentado em meu lugar na cama, com suas costas amaciadas suavemente pelo travesseiro encostado à cabeceira da cama. Enquanto me espreguiço, percebo que minha namorada realmente dorme, e a invejo violentamente. Penso que, ao voltar, no meio da próxima história, vou fingir pegar no sono, mesmo sentado naquela porcaria de cadeira. Quem sabe aí a visita se manque e se mande e se mate.
Devagar e meio zonzo, saio do quarto, passo pela sala, pela cozinha interna e chego à cozinha externa, onde meus avós e minha mãe conversam animadamente, em voz baixa para não acordar os vizinhos, já são mais de meia-noite. Minha pergunta os deixa perplexos, num misto de preocupação e divertimento: - Quem é o tal visitante esse aí? Ninguém sabe. Acharam que era conhecido meu, ou não acharam nada. É, não pensaram no assunto. Se ele estava lá, na mesa, na hora da janta, deveria ser para estar, simplesmente estar e pronto.
Meus passos em direção ao quarto continham a mesma dose de surpresa e preocupação que as cabeças de meus familiares. Era um passo surpreso, um preocupado, um passo surpreso, outro preocupado. Deixara a porta do quarto aberta, ao sair, e agora, a uns cinco passos largos dali, via-a fechada. Os cinco últimos passos foram quatro, de tão largos que foram, e dois, caso considere-se que foram tão rápidos que uns fundiram-se nos outros.
Não paro à porta. No movimento de minhas pernas, meu braço avança e minha mão gira a maçaneta com força. A sensação é de close up quando vejo o sujeitinho embaixo das cobertas, dormindo, virado de lado em direção à minha namorada. Aproximo-me furiosamente, a tensão pode ser sentida pelo ar que se torna pesado e resistente. Não sei descrevê-lo melhor por não mais respirar. Internamente, meu corpo parou de funcionar. Apenas me movo sem qualquer suavidade em direção à cama e, ao aproximar-me o mais possível, vejo os olhos do cara e eles estão pintados com tinta em um madeira vagabunda. A roupa também está pintada. Ele é marrom-claro, é de madeira. È um boneco. Pego o boneco e jogo-o contra a parede, minha namorada continua adormecida, e o verdadeiro visitante sumiu. No choque contra a parede, o boneco se desfaz e a tinta desaparece. Os pedaços de pau voam para fora do quarto, e junto-os ferozmente. Quando me viro novamente e vejo a porta ainda aberta, ele está lá de novo, abaixando-se sobre a cama, vai deitar. Com os retalhos do boneco enchendo minhas mãos, dou mais passos ainda mais raivosos, indo ao quarto. Não penso mais. Apenas prevejo o futuro. Sei o que vou fazer e como vai ser feito.
E, o som de meu coração batendo que eu ouço, com os ouvidos mesmo, como que vindos do lado de fora de mim, são, na verdade, os sons das pauladas que desfiro nele até que, comigo dentro, a porta feche-se e eu não possa conta mais o que houve, pois fiquei do lado de cá.

Lasanha novo sabor

2008-04-18T23:26:00.002-03:00

Extra! Extra! A Companhia Zaffari acaba de lançar um novo sabor de lasanha!! E minha namorada foi a primeira a experimentar, e foi na minha casa!! Adivinhem...
Carne com vidro! Vidro de qualidade, ressalte-se. Durinho durinho, brilhante de tão limpo, cortadinho em pequenos pedaços! Uma delícia!
Aí uma foto dos dois pedaços de vidro encontrados na lasanha do Zaffari (há uma caneta junto para que se tenha noção do tamanho dos pedaços). Podia ter cortado a garganta, ou o estômago, ou a boca, mas é uma novidade, reclamar de quê?

Palavras

2008-04-17T12:31:00.003-03:00

"... palavras que se agrupam em frases e destas se evola um sentido secreto que ultrapassa palavras e frases."

Clarice Lispector, A Hora da Estrela

Um renascimento?

2008-04-15T22:17:00.004-03:00

A ocupação da UnB pelos estudantes já dura 12 dias, e alcançou conquistas realmente significativas. O reitor Timothy Mulholland, acusado de uso das verbas da universidade para reformar seu apartamento, renunciou. Inicialmente, achava-se que os estudantes contentar-se-iam com seu pedido de licença, pedido inclusive por Cristóvão Buarque. Mas não. Quiseram mais, e conseguiram. O vice-reitor também foi afastado, e Roberto Aguiar assumiu hoje interinamente.
Ainda assim, os ocupantes continuarão ocupando. Agora, reformas mais profundas na Universidade são reivindicadas. Amanhã ao meio-dia haverá nova assembléia que decidirá os rumos dos protestos. O fato prova que, com organização e coragem, pode-se alcançar muito mais do que se imagina.

Os movimentos estudantis parecem aos poucos dar sinais de ressurreição. O movimento na UnB não pode é cair no erro que têm caído praticamente todos os Diretórios Acadêmicos, DCE's e, em especial, a UNE. Não podem em hipótese alguma partidarizar suas reivindicações. Elas devem visar única e exclusivamente melhorias estudantis, sem atrelamentos a qualquer partido polítco. Sem rabo preso, temos chance. E isso se aplica não apenas aos estudantes, mas a qualquer entidade de classe que se pretende séria e modificadora real das condições estabelecidas. Já está mais do que provado que, pelos meios políticos, a coisa é mais complicada, e cai sempre numa mesmice de negociatas e acordões, passando muito longe de melhorias efetivas.

Simplesmente o melhor

2008-04-14T23:12:00.004-03:00

O maior centroavante do mundo em todos os tempos acaba de anunciar oficialmente o fim de sua carreira. Romário fez 1002 gols por Flamengo, Fluminense, Vasco, PSV, Barcelona e Seleção Brasileira. Não há palavras para descrever o brilhantismo desse deus da grande área. Simplesmente, ele foi o melhor. E eu vi ele jogar. Valeu, parceiro! Volte sempre.

Prato do dia

2008-04-13T20:54:00.003-03:00

De um bar/restaurante, na Venâncio Aires, em Porto Alegre.

Um novo caminho

2008-04-11T22:06:00.004-03:00

Minha leitura do momento é "deus não é grande" - assim, com letra minúscula mesmo -, do jornalista Christopher Hitchens. Começa aos poucos a chegar às minhas mãos um precioso material de livros defendendo o ateísmo, algo relativamente novo, ao menos para mim.
Além deste, recém acabei de ler o "Tratado de Ateologia", de Michel Onfray, citado no último post, e já comprei "Deus, um Delírio".
O que já li e o que estou lendo no momento, possuem abordagens totalmente diferentes, e qualidades inegáveis. Enquanto Michel Onfray faz uma desconstrução histórica das religiões monoteístas e a construção de uma moral e uma ética atéias, Christopher Hitchens bate - com força, diga-se de passagem - em pontos específicos da doutrina religiosa, especialmente católica.
Enquanto Michel Onfray é quase didático, Hitchens não tem qualquer preocupação com mapas de leitura. O francês é sério, sóbrio, irritado. O inglês é irônico, extremamente ácido, mesmo debochado em muitos momentos.
Os dois autores, além de tudo, mostram um conhecimento aprofundado das questões que desenvolvem - Onfray mais focado na História, Hitchens na Ciência. São claramente pesquisadores obcecados pela verdade e pela racionalidade em detrimento da ocultação e da superstição.
"Tratado de Ateologia" e "deus não é grande" são dois livros obrigatórios para quem quer entender a direção que as religiões tendem a tomar - e acredito piamente que já estejam tomando - rumo ao fim.

Dois eixos iguais

2008-04-09T14:02:00.004-03:00

"O século XXI abre-se para a luta sem trégua. De um lado o Ocidente judeo-cristão liberal, no sentido econômico do termo, brutalmente capitalista, selvagemente mercantil, cinicamente consumista, produtor de falsos bens, ignorante de toda virtude, visceralmente niilista, sem fé nem lei, forte com os fracos, fraco com os fortes, ardiloso e maquiavélico com todos, fascinado pelo dinheiro, pelos lucros, de joelhos diante do ouro provedor de todos os poderes, gerador de todas as dominações - corpos e almas misturados. Segundo essa ordem, é liberdade teórica para todos, de fato liberdade apenas para um punhado, muito poucos, ao passo que os outros, a maioria, rastejando na miséria, na pobreza, na humilhação.

Do outro lado, um mundo muçulmano piedoso, zeloso, brutal, intolerante, violento, imperioso e conquistador. Fascismo de raposa contra fascismo de leão, um fazendo suas vítimas como pós-moderno com armas inéditas, o outro recorrendo a um hiperterrorismo de estiletes, aviões desviados e cintos de explosivos artesanais. Deus reivindicado pelos dois lados, cada um subscrevendo o ordálio dos primitivos. Eixo do bem contra eixo do mal, de frontes perpetuamente derrubadas..."

Michel Onfray, Tratado de Ateologia

(Desafio)

2008-04-07T19:15:00.002-03:00

Dúvida. Pensamentos confusos.
(Recebo uma mensagem no celular e, sorrindo, respondo "(sorrisão)". A mensagem original não vinha entre parênteses, mas eu os coloquei ali, prendendo o sorrisão, simplesmente porque é um gesto. Caso eu não colocasse os parênteses, pareceria que eu estava dizendo a palavra "sorrisão".
Por que isso? Por que essa discriminação contra os gestos e as expressões? Por que eles vêm em um segundo plano - o parênteses nada mais é do que o pensamento secundário, como estes travessões aqui; esta intervenção é inteiramente secundária, e por isso já está grande demais, e vou terminá-la agora -, mesmo quando não existem expressões verbais?
Claro, é porque a escrita foi criada para que expressemos formas verbais - óbvio. Mas aí eu pergunto: não são as formas verbais criadas para demonstrar sentimentos? Não são elas úteis apenas para expressar o que não podemos através do corpo ou para facilitar a externação destas? Então, na verdade, as expressões faciais são primeiras às verbais, certo? Não? Talvez não na escrita, sei lá. E a história de que um gesto vale mais do que mil palavras? Gestos significam mais, de acordo? Talvez a linguagem escrita devesse passar a priorizar as expressões corporais, em detrimento absoluto às atrapalhadas frases explicativas. Gestos significam muito mais, sem dúvida. É isso!)
Satisfação. Sensação de dever cumprido. Alívio. Fome.

(Quase) Bailei no Camarote Lateral

2008-04-06T01:47:00.009-03:00

"Bailei na Curva" é uma grande peça teatral, e o São Pedro é um grande teatro. Grande peça teatral + grande teatro = programa de índio? Não. Mas quase.

Não porque na sessão deste sábado, na qual estive presente - com a Cris, minha melhor namorada -, alguns silvícolas tenham assistido à peça. Não. Simplesmente, descobri que, de certos lugares do espetacular Theatro São Pedro, é absolutamente impossível enxergar o que quer que seja do palco (veja a foto). De pé se vê um pouquinho, isso se um senhor enorme não sentar no caminho.

Os camarotes laterais não deveriam ser vendidos com seis lugares. No máximo 3. Ou que fossem com lugares marcados, aí teríamos a opção de, caso os da frente estivessem ocupados, ir OUVIR a peça ou ficar em casa assistindo a um bom filme no DVD.

Pois foi lá onde sentamos: na fila de trás de um camarote beeem lateral - o segundo mais lateral. Quase fomos embora, mas consegui que dessêssemos para a platéia, já que ainda sobravam algumas poltronas vazias quando a peça começou.

Aí sim. Todo o sofrimento valeu a pena. Claro, que porque conseguíamos enxergar muito bem. E "Bailei na Curva" foi a melhor apresentação de teatro a que já assisti. Inteligente, engraçadíssima e altamente crítica. Faz pensar, definitivamente. E faz rir. Texto brilhante, ótimos atores. Os momentos dramáticos tornam-se mais dramáticos ainda contrastados com as passagens engraçadas. Que tornam-se mais engraçadas ainda contrastadas com os momentos dramáticos. O que poderia se tornar sem-graça ou sem profundidade, transforma-se no mais edificante e no mais divertido possível.

Foi um prazer enorme ter a possibilidade de ver tudo isso. Salve os bons lugares do São Pedro!

Titãs e Paralamas e Fito Páez e Andreas Kisser e Arnaldo Antunes

2008-04-05T13:44:00.004-03:00

"Sonífera ilha
Descansa meus olhos
Sossega minha boca
Me enche de luz"

E muito mais...

O mundo, segundo os EUA

2008-04-02T20:03:00.002-03:00

Crédito: Agência Brasil de Fato

Igreja Universal adquire Editora Abril

2008-04-01T18:52:00.003-03:00

"A Igreja Universal do Reino de Deus, comandada pelo bispo Edir Macedo, acaba de adquirir 51% das ações do Grupo Abril. É mais uma potência incluída no império midiático que está sendo formado pela Igreja para bater de frente com os interesses da Rede Globo."

Notícia completa AQUI.
Depois comento, com mais tempo e com mais informações, mas que é estranho, isso é.

Óbvios quase demais

2008-03-31T22:45:00.004-03:00

Com o surgimento das denúncias sobre o suposto dossiê elaborado pelo governo federal sobre os gastos de FHC e da primeira-dama Ruth Cardoso, a oposição começa a guerra contra a candidatura de Dilma Roussef ao Planalto.
A certeza da vitória de Aécio Neves nas eleições de 2010 começaram a transformar-se em medo com o sucesso inicial do PAC, comandado por Dilma. Agora, com a petista cada vez mais em evidência, por coincidência surgem essas denúncias contra a secretária da possível futura candidata. E logo onde elas foram aparecer pela primeira vez? Na Veja.
Olha, dadas todas essas circunstâncias, chega a dar medo a obviedade da mentirada deslavada. Parece tão claro que há uma manipulação dos fatos que chego a pensar que eles não seriam tão burros, tão óbvios. Mas são. E às vezes são eleitos, caso dos políticos, e lidos, caso dos panfletos.

Um ano depois...

2008-03-30T20:04:00.007-03:00

30 de março de 2007, Porto Alegre
30 de março de 2008, Porto Alegre